Читать книгу Сообщение - Бахыт Кенжеев - Страница 31

Отскользив в коньках нехитрых по истоптанному льду,

лоб вспотевший снегом вытру, в дом нетопленый войду —

там в коробке из-под ветра пыль серебряная, и

выцветают незаметно фотографии мои.

Слово «быть», крещенский иней, превратится в слово «был»,

побледнел июльский синий, стал осенне-голубым,

следом красный поддается, цвет любви – глядишь, и нет,

только желтый остается – цвет измены, тленья цвет.

Переезд за перелетом, град за городом, зима

вслед за слякотью – чего там, так велела жизнь сама,

то вздохнет, то тихо ахнет, лик ладонями прикрыв,

лишь бумагой ветхой пахнет мой любительский архив.

Прожит вечер или выжат – а огонь уже впотьмах

подступает: письма лижет, да в сырых черновиках

роется, мало-помалу разгорается – и вот

озаряет черно-алым все, что будет и уйдет.