Читать книгу Сообщение - Бахыт Кенжеев - Страница 43

Сказка, родной язык, забытая даже предками эпопея.

Брадобрей в отпуску бредет вверх по тропинке, ведущей

вниз.

В августе у нас не читают книг – только еженедельники

поглупее,

и смакуют крепкий индийский с густыми пенками

от варенья из

черноплодной рябины с яблоком. Тут, за семейным

столом, все еще

живы – тем и бесценен этот снисходительный месяц,

тем и хорош —

стар и млад, улыбаясь, дружно поют, озираясь

на пламенеющий

востроносый закат. Ни новостей, ни роговой музыки.

«Эй, не трожь! —

отбиваюсь от нелицеприятного времени. – Брось!

Про твою осень

даже слушать не буду. Мы – врозь, ты только гниль, ржа…»

А оно державно приказывает: «Подъем!». И я, покаянно

дрожа,

застываю, что муравей, в окаменевшей смоле среднерусских

сосен.