Читать книгу Сообщение - Бахыт Кенжеев - Страница 37

Словно сталинский аэростат, витает между сырой землею и небом

суеверная грусть – так бывает русской зимой,

будто кто-то вышел, скажем, за черным хлебом

и уже не вернется, не вернется домой,

и такое там, в вышних, воображаемое приволье,

что хочется тихо ахать, ловить ускользающий свет,

будто вышел, смеясь, за сахаром или солью,

а обратно дороги нет.

Замело? Или просто пора в дорогу

по односторонней улице? Седобородый Лот

не оборачивается, дети-внуки бодро шагают в ногу,

только старуха жена отстала – должно быть, нагонит,

не пропадет.

Неужели и я оттрубил почти весь срок, преследуя

неуловимое: дрожь в вездесущем воздухе, бессловесный бой

черно-белых китайских начал? Хорошо бы при этом еще гордиться победою

над отступающим ворогом, то бишь самим собой,

и различать в жужжании пчел – там, где заснеженное гречишное поле —

неумолчную мусикию. Вышел, все бросил, черт знает куда бредешь.

Мало, мало мёда и хлеба, почти нет средиземноморской соли.

Впрочем, это все возрастное. Не обращай внимания,

молодежь.