Читать книгу Сообщение - Бахыт Кенжеев - Страница 50

Тише вод, ниже трав колыбельная, сквознячок с голубых высот,

бедный голос, поющий «ель моя, ель» с бороздок пластинки

под

антикварной иглой из окиси алюминия. Не смотри

на тычинки в приемном лотосе и родной мимозе: внутри

чудо-яблочка – горе-семечко, и от станции до сельпо

заспешит золотое времечко по наклонной плоскости, по

незабвенной дорожке узенькой, мимо клуба и овощной

базы, чтобы подземной музыкой, ахнув, вдруг очнуться в иной,

незнакомой области. Кто мы, те, что ушли, не простившись?

По ком

телефон звонит в пыльной комнате, надрывается телефон?