Читать книгу Сообщение - Бахыт Кенжеев - Страница 65

Кружится спутник в небе чистом,

жужжит машина у стены,

как бы естественная пристань

его осмысленной волны,

а за машиною поклонник

одной бесхитростной игры,

не той, в которой ферзь и слоник,

но той, где быстрые шары,

спускаясь желобом покатым,

стучат, круглы и велики,

рассыпанные по квадратам

воображаемой доски,

и, простодушному на радость,

как только кликаешь на них,

вдруг вспыхивают, растворяясь

в снах, в переулках золотых,

там, где, увы, обрюзгло сердце,

где лень дышать, где все путем:

Шекспир в могиле, а Проперций

в чистилище. Сухим листом

летит письмо в эфире тонком,

сквозь космос, выдутый насквозь,

поскольку каждый был ребенком,

поскольку время пронеслось

так быстро, что пожать плечами —

все, что осталось. «Исчезай, —

игрок лепечет без печали, —

мой шар, пропащий мой, прощай,

не обессудь».

А вот и почта.

Она пришла на радость нам.

Проверим, хмыкнем – как нарочно —

все, как и ожидалось, спам.

Виагра, порно, лотереи

фальшивые. Но мы хитрее —

Бог с ним, с компьютером. Заснем,

сопя. Подумаешь, бином

Невтона. Спели, отыграли.

Твердеют звезды января,

и зеркало в дубовой раме

горит, мерцая и царя.

Ртуть, друг мой, ужаса не знает,

у серебра пощады нет —

лишь равнодушно отражают

слепящий свет.

И получатель слов случайных

уже зевает перед сном,

и режет хлеб, и ставит чайник,

любуясь газовым огнем.