Читать книгу Бегут мои часы - Борис Большаков - Страница 12

В Поэзии нет места кривоте.

На фестивалях слышится нередко:

не зная ни крупицы, малолетка

о Красоте, взахлёб о Красоте!

Жонглировать словами – пустяки!

Из Интернета скачены узоры.

Вы вовсе не поэты, вы – жонглёры,

с конфетами смешали кизяки.

Вы жадно нахватались чьих-то грёз,

вы ждёте похвалы за ломтик бреда.

Но как же так?! На критику соседа

вы говорите «это не всерьёз».

Лопочете «не надо первых мест!»,

но помыслом на славу претендуя.

Скажите, господа, какова… чёрта

вы лезете на этот Эверест?

<2005>