Читать книгу Бегут мои часы - Борис Большаков - Страница 4

На бумагу ложится строка.

Лишь она – понимает и ценит…

Верю, мне никогда не изменит

белизна чернового листка.

Сам дорогу свою выбирал,

сделал, видимо, правильный выбор.

Не прельстил меня странный верлибр.

Проза – тоже не мой идеал.

Снова, душу слезами омыв,

новой строчкой пытаясь согреться,

Поджигаю замёрзшее сердце.

Молча жду оглушительный взрыв…

<2004>