Читать книгу Бегут мои часы - Борис Большаков - Страница 8

Сгорят черновики —

обратно не вернутся.

Движением руки

легко стихи порвутся.

Последние штрихи,

последние, но всё же…

Печальные стихи,

опять одно и то же.

Во мне, наверно, лёд!

Жестокий я… Жестокий!

Бумажный самолёт

несёт на крыльях строки…

<2005>