Читать книгу Бегут мои часы - Борис Большаков - Страница 20

Среди заброшенных могил

осенней ночью я бродил,

ломая плиты, всё круша.

Лежит в земле моя душа,

а тело скованно тоской.

– Кто я такой? Кто я такой?

В себе призвание убил,

Поэта я похоронил.

Затравлен мнением газет.

А где поэт? Поэта нет.

Лохмачу волосы рукой.

– Кто я такой? Кто я такой?

В могиле – душно и темно.

Душе поэта не смешно.

Она лежит себе во тьме,

в некомфортабельной тюрьме.

ходит рано на покой…

– Кто я такой? Кто я такой?

Не может тело без души!

Теперь, попробуй, напиши,

когда тебя цензура бьёт

и критик кровь поэта пьёт,

и манит смерть своей клюкой.

– Кто я такой? Кто я такой?

Моя дурная голова

сказала верные слова:

– С душой – ты правильный Поэт,

а без души – один скелет.

И – слёзы горькие – рекой…

– Кто я такой? Кто я такой?

Среди заброшенных могил

руками долго землю рыл…

Поэт душе свободной рад!

Своё себе забрал назад.

Пишу отчаянной строкой:

– Да, я такой! Да, я такой!

<2004>