Читать книгу Прямая речь. Избранные стихи - Борис Левит-Броун - Страница 10

Вечер, вечер, – сизая моль,

упрости мои перекрёстки,

одиноки, как память и боль,

оба мы с тобой переростки.

Шаг – и зонтик царапнул асфальт,

шаг – и словно не было света,

а запотевшая сизая даль

сама по себе не даёт ответа.