Читать книгу Прямая речь. Избранные стихи - Борис Левит-Броун - Страница 16

Словно кляксы смолы на облущенных ветках

хороводят вороны, ошалев от весны,

и мучительно больно, безжалостно метко

попадает в мои недоспанные сны

чувство горькой свободы и тихой печали,

одиночество среди запекшихся луж.

Наступая на раны весенних проталин,

я иду – ни отец, ни любовник, ни муж…

Что же я – нелюдим,

                               старый хрыч-бесприданник?

Непечатный поэт, и увы, не звучащий певец?

Кто же я – пустобрёх или, всё же, избранник?

Безголосый крикун?

Самоед?

Перелётный скворец?

Как в распутице вязну в весеннем раздумье,

и когтями себе уже в самую душу залез!

Птичий тенор на тополе просто ополоумел

и трещит надо мною, приняв шумный город

за лес.