Читать книгу Прямая речь. Избранные стихи - Борис Левит-Броун - Страница 19

Вечность неслыханно тронула листики

венчиком жарким и запахом тела.

В вашем присутствии мне не до мистики, —

холодно и неуютно без дела.

Хоть прикоснитесь ладошкой осеннею!

Выцветшему и уже переспелому, —

тесно отпущенное воскресение.

Холодно и неуютно без дела.

Только скучают на холоде пальчики,

вашей перчаткой лишь буду обласкан:

не остановятся бледные мальчики,

не зазевается розовый плакса.

Я поцелую Вас, память о юности,

Вы отшатнётесь – «А ну-ка, посмей-ка!»

и обопрётесь без видимой лютости

об эту тонущую скамейку.