Читать книгу Семь тетрадей. Избранное (сборник) - Борис Щербаков - Страница 52

А я не вспоминаю этот май,

Его последних слез, последних встреч его.

И ты его, мой друг, не вспоминай,

Пусть и тебе в нем вспомнить будет нечего…

Пустая и нечестная игра

Окончилась, как майская симфония.

Мы разошлись из зала кто куда,

Но долго, долго жил на этом фоне я.

И, жадно вспоминая каждый звук,

Не мог спастись я от виденья странного:

Твое лицо в изломе тонких рук,

Как будто в рамке, возникало заново.

А музыка, она звучит во мне,

Другая, непохожая на прежнюю.

Да, пусть горит тот самый май в огне,

Со всей его возвышенностью вешнею.

А я не вспоминаю этот май,

Его последних слез, последних встреч его,

А ты, мой друг, как хочешь, понимай,

Пусть и тебе в нем будет вспомнить нечего.