Читать книгу Семь тетрадей. Избранное (сборник) - Борис Щербаков - Страница 63

День. Топкая тишина тепла

Тает, растекаясь томно,

Как у Маяковского: жара плыла,

Сонной тенью погребая дела,

Плавя тела, как металлы в домнах.

Люди, от непривычки злясь,

В метро мечтают про белую ванну,

До осуждения оголяясь.

Девочки играют в Копакабану,

Отлавливая завистливый взгляд

Жертв неуемного аппетита и сытости.

В галстуке, – будь он трижды клят —

И в пиджаке, стыдясь солидности,

Командировочные и инженер —

Стодесятирублевая каста —

Стараются вылезти на глаза венер,

Как из тюбика зубная паста.

Лето течет, как чумная река,

Обволакивает тяжело и густо.

Надо мною выбеленный простор потолка

И пристанище мухам – люстра.

Кровельщик на школе, что напротив меня,

Заколачивает, как в темя, гвозди.

Может быть, c человечьей злости, —

Ведь небось так и спрыгнул бы вниз,

Под этот полог щемящей зелени,

Но Господь окликнет: «Вернись!

Не велено!»

Так что ты уж не прыгай, братец, держись,

Унимай, как можешь, тоску.

Вот такая пошла нынче жизнь.

Лето. Варимся в собственном соку.

Если бы люди были рыбами,

Из меня б получился хороший консерв.

Я, как кровельщик, с крыши не прыгаю,

И за мой оголенный нерв

Сознание зацепляется редко,

Только в такие непонятные дни.

Лето. Не дрогнет от ветра ветка.

Я и лето. Мы одни.