Читать книгу Русская идея (поэма-цикл) и Прощай, бессмертие (поэма-цикл) - Борис Васильевич Комиссаров - Страница 7

Есть мир миров. Кто вхож в него – Поэт.

Вернее так: кто приглашён к уроку.

Как приглашенье, как входной билет

Он получает образную строку.

Как благовест та первая строка!

Как зов, как неожиданный подарок!

Как тон, как ген, как код всего стиха…

Пребудет так – без правок и помарок

И, отразившись в остальных строках,

Вобрав в себя миры и поколенья,

Пройдя через “увы”, и “ох”, и “ах”,

Строкой последней станет на поленья.

Как и “аминь”, последняя строка

Придёт, когда совсем не ждал, не ведал.

Стих – не творенье. Стих есть жизнь,

                                     пока

Первостроку дарёную не предал.

……………………………………………………

Блажен поэт. Не очень объясним.

Такой, как все в большом людском потоке.

Но кто-то вот творит “не наше” с ним

И раз за разом сбрасывает строки.

Привычный мир. Привычные места.

Всё как всегда. События обычны.

Но падает строка, как падает звезда, —

И на мгновенье рухнул мир привычный.

Как искра, чиркнет по сердцу строка,

Не обожжёт и даже не согреет,

А поманит слегка и повлечёт слегка,

Настроит душу, ежели успеет.

И вот уже предчувствуешь полёт,

И вот уже ликуешь или плачешь…

И новый стих идёт, как будто жизнь идёт, —

Не выправишь и не переиначишь.

И в том стихе прекрасна и чиста,

С достоинством врождённым, не наносным

Упавшая строка – упавшая звезда —

Искрится светом ясным, судьбоносным.

………………………………………………

Пусть в жизни мы условностей рабы

И прозябаем по семейным гнёздам —

Мы баловни судьбы… Мы – баловни судьбы!

Ведь, что ни говори, причастны к звёздам.

Здесь колдуны, волшебники и маги,

Владеющие тайной естества,

Чернильной ручкой водят по бумаге,

Стремясь прорваться к чуду Мастерства.

Но это им никак не удаётся:

В задельях муз бессилен и Атлант.

И бедным магам только остаётся

Дивиться, как мог выдохнуть Талант:

“Знаешь, ведьмы в такой глуши

Плачут жалобно.

И чаруют они, кружа,

Детским пением,

Чтоб такой красотой в тиши

всё дышало бы,

Будто видит твоя душа

                    сновидение

И закружат твои глаза

Тучи плавные

Да брусничных глухих трясин

Лапы, лапушки…

Таковы на Руси леса

Достославные,

Таковы на лесной Руси

Сказки бабушки”.

Не в рифмах суть и не в звучаньях слова,

Хотя никак не обойтись без них.

Гармония…! Она – первооснова,

Которой дышит и наполнен стих.

И вот ещё загадка из загадок:

Не заклинаний строгие клише,

А тягу смыслов, образов, догадок

Передаёт душе душа…

Душа – душе!!

“Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,

И всё – равно, и всё – едино.

Но если по дороге – куст

Встаёт, особенно – рябина…”

“О России писали,

        писали, писали, писали.

Вот и я написала,

        а думала, что никогда

Не узнаю печали,

        печали, печали, печали,

Что не пустит меня

        никуда, никуда, никуда…”

Это мистика или так быть и должно?

Возникает строка, обрастает стихом,

И вступает мотив, и пошло, и пошло…

То о добром поётся, а то о лихом…

Я не мрачный, поверьте. Открыта душа.

Отчего же и стих, и пришедший мотив

То и дело выводят не “жизнь хороша!”,

А совсем про другое, совсем супротив?

Видно даже весьма невеликий поэт

Не свободен настолько,

                  чтоб петь “от себя”,

Выполняет родного народа завет

И хваля, и хуля, и любя, и скорбя.

В наших песнях —

               народом подсказанный тон.

Что скопилось веками, то в них и звучит.

До сих пор наши песни похожи на стон.

Это память веков в русском сердце стучит.

Звука, образа, слова ли ищет душа,

Когда жизнь хороша или нехороша,

Когда мается дух или мечется дух

И, конечно, когда стало радостно вдруг.

Нам бы в цвете и в контурах всё пережить,

Слово сердцем сказать или песню сложить,

Чтобы вылиться в стон, чтобы высечь огонь

Или чтобы нас в круг зазывала гармонь.

Но как часто всплывёт и стоит маета:

Неискусна рука, как недуг – немота…

Шум ручья, птичий крик, нежный шелест берёз,

За мою немоту мне обидно до слёз.

Мне таланты чужие пропасть не дают,

И скульптуры ваяют, и песни поют.

Только надобно мне дополненье к тому —

Мне б своё о себе говорить самому.

Пусть обычно корявые пишут стихи

Человек от станка, человек от сохи.

Преисполнено это большой красоты:

Сердце молвило слово – и нет немоты!

Вот решился и я сердцем слово сказать,

Быть немым перестать, а не Пушкиным стать.

Ты смешков не таи, не косись на меня.

Сам, не бойся, скажи – скажешь лучше, чем я.

Скрипка не играет просто так.

Плачет… И ликует. И гневится!

Было время пламенных атак,

Время горевать и веселиться.

Вслушайся, как скрипка хороша!

Спрашивает и исповедает.

Мечется мелодия-душа,

Рвётся ввысь! Прощает… И страдает.

В жизни всё – не так… Не так. Не так!

Но скрипач не устаёт молиться.

Будет время пламенных атак,

Время горевать и веселиться!