Читать книгу Канатоходец, или После постмодерна - Борис Вольфсон - Страница 28

Никто, увы, не сможет нам помочь, −

мы влипли, и история не детская:

сперва Варфоломеевская ночь,

а ей на смену утром казнь стрелецкая.

Монгольскою стрелою сбиты влёт,

не в небо – в землю будет новый град расти.

А что ушли псы-рыцари под лёд,

так в этом тоже нет особой радости.

Веками длится сей парад-алле:

не угодив друг другу цветом кожи ли,

иною верой, спором о земле,

как странно, что до сей поры мы дожили.

Исчезнем, как бездарный паразит,

который вслед кричит себе: − Гуляй ещё! −

а росту энтропии не грозит,

как саморазрушенья управляющий.

Сойдём, как плесень, чтобы цикл иной

свершиться мог, как новый акт творения.

А мы в него придём как перегной

и топливо для лучшего горения.