Читать книгу Канатоходец, или После постмодерна - Борис Вольфсон - Страница 37

Тебя у воды вспоминаю босую,

такой, как тогда отражала река, и

по памяти щепкой портрет твой рисую,

но долгую линию не замыкаю.

Шлепки о песок, и шуршанье, и лепет,

и даже как будто негромкие плачи…

Волна, набегая, и чертит, и лепит,

и тут же смывает и строит иначе.

А жёлтый песок и зелёные нити –

лишь фон для мистерии; яркие блики,

прозрачные тени и мячик в зените –

страстей, охлаждённых волною, улики.

Вины за собою признать не желая,

бреду одиноко вдоль кромки прибоя.

И рядом волна шелестит, как живая,

как та, что недавно прощалась с тобою.

Я шёл по песку, я берёг свои брюки,

а ты − босиком и походкой небрежной,

с волною, как с символом скорой разлуки,

играя беспечно на ленте прибрежной.

Теперь твой маршрут повторяют стрекозы,

меняя в полёте структуру и моду,

и пчёлы, пополнив запасы глюкозы,

гудят ради звука; на чистую воду,

фасеточных глаз своих не отрывая,

выводят меня и с искусством жокея

седлают эфир, и змеится кривая,

которую щепкой черчу на песке я.