Читать книгу Канатоходец, или После постмодерна - Борис Вольфсон - Страница 39

Я плохо сплю. Сон разума недолог.

Восстановив контроль над подсознаньем,

чудовищам, живущим в нём, родиться

сознанье не даёт. Мои капричос,

бумаги не достигшие, в мозгу,

как в клетке, остаются – и рычат,

и мечутся, и рвут его когтями,

и полыхают жёлтым и лиловым…

Я говорю: «мигрень», – и сон зову,

как Гойя, чтоб позволить наконец

чудовищам мой мозг больной покинуть,

родиться и, оформившись в слова,

зажить своею собственною жизнью,

меня освободив – пусть ненадолго.

Надолго я и сам бы не хотел…