Читать книгу Канатоходец, или После постмодерна - Борис Вольфсон - Страница 36

Я как перо, потерянное стаей,

годящееся только для игры,

и стебель, что, сквозь камни прорастая,

готов творить зелёные миры.

Я краткий миг и бесконечный поиск,

я исчезаю раньше, чем возник.

Я всё-таки успел на скорый поезд,

хотя не факт, что пустит проводник.

Я колесо – но вовсе не фортуны,

я грязь и брызги из-под колеса,

вибрирую, как сорванные струны

дождя, что ловит лесополоса.

Я серых туч угрюмое свеченье

и радужная плёнка на воде.

И бесполезно спрашивать, зачем я

рассыпался повсюду и нигде.

− Мой дар убог, и голос мой негромок, −

мои слова, рождённые не мной.

Я лишь чужой метафоры обломок

или осколок рифмы составной.

Ни славы не снискал себе, ни денег,

а сделал ли хоть что-то для страны,

поймёт потомок или современник,

глядящий на меня со стороны.