Читать книгу El vástago de la muerte - Carlos Venegas - Страница 6

Clic. El sonido de la Beretta al ser amartillada hizo eco en el silencio de la noche. No hay nada más hermoso para un ser que ha vendido su alma al diablo que sentir el poder de tener la vida de un ser humano en sus manos.

Le gustaba estar a oscuras antes de comenzar un trabajo, le ayudaba a concentrarse, a focalizar su mente hacia el objetivo. Sentado sobre la cama de la habitación, sin más ropa que unos slips negros, esperaba con calma el comienzo del ritual. No era un hombre de gran tamaño, más bien todo lo contrario. La silueta que se dibujaba tras la claridad de la ventana mostraba una complexión delgada, aunque fibrosa. En algunos puntos del pecho y el hombro derecho se podían apreciar cicatrices provocadas por heridas de bala de sus años de servicio en Afganistán. Medallas al valor, las llamaba.

Respiró hondo y encendió dos velas que iluminaron una estancia austera, sin más muebles que una cama individual vestida con sábanas blancas. El crepitar de las llamas hacía bailar las sombras proyectadas e incendiar los colores de amarillo anaranjado. En el suelo estaban dispuestos de forma meticulosa y ordenada los elementos que compondrían su vestuario: una Star 9 mm. de cañón corto, una pernera, un portacargadores, una sobaquera, un cinturón externo de triple cierre, un pantalón con varios bolsillos de botones a lo largo de toda la pierna, una camiseta de lycra de manga corta, un pasamontañas, guantes de tejido sintético, calcetines, botas militares y un machete dentro de su funda. Todo en color negro.

Comenzó a vestirse lentamente de abajo arriba, asegurándose de que cada elemento estaba perfectamente sujeto y adherido a su cuerpo, hasta estar listo.

Nunca le daban demasiadas explicaciones acerca de los objetivos: un nombre, un lugar de trabajo, un domicilio... Dedicaba unos días a estudiar sus hábitos y buscaba la mejor oportunidad para actuar. Una vez escogida, era eliminado. Limpio y fácil, aunque cada trabajo realizado provocaba una sensación de gozo insatisfecho que le llevaba a alargar más y más el instante de la ejecución. Ansiaba recrearse en ese momento tan cercano a ser Dios en que te convierte tener una vida a tu merced. Se había convertido en un asesino implacable y sin conciencia.

Pero este trabajo se salía de lo habitual, no le habían dejado estudiar a su víctima ni tomar decisiones acerca del cuándo, cómo y dónde. Eso le irritaba muchísimo, pero pagaban mejor que en otras ocasiones, así que no puso demasiadas objeciones.

Entre las sábanas deshechas comenzó a vibrar un teléfono. Era un terminal Nokia muy desactualizado, de prepago.

—Es la hora. Habitación 224 —dijo una voz grave y directa.

—Recibido.

No soportaba que le interrumpieran antes de actuar. Para él, aquel momento era como para un árabe rezar en Ramadán. El éxito o el fracaso de un trabajo dependía de su concentración y toda aquella parafernalia conseguía que se centrara, sin pensar en nada más.

Miró su reloj: 1:04 am. Terminó de enroscar el silenciador en la Beretta y se puso el pasamontañas. Acercó la cabeza a la puerta para escuchar si había alguien en el exterior. Abrió la hoja levemente y miró. No había más movimiento que el de las polillas revoloteando cerca de las luces de emergencia. El pasillo enmoquetado facilitaba el caminar con sigilo. Bajó las escaleras hasta el piso inferior, dejando atrás las entradas a los dormitorios del estrecho corredor. Jadeos y gemidos recordaban continuamente que el lugar era elegido por decenas de parejas cada fin de semana para dejarse llevar por la pasión y el sexo. Se acercaba al objetivo.

Habitación 224. Como en una de tantas, los gemidos eran la banda sonora que amenizaba el interior. Sacó de uno de los bolsillos un juego de ganzúas y abrió la puerta con la facilidad de aquel que ha penetrado en lugares prohibidos en cientos de ocasiones. Antes de entrar quitó el seguro de su arma y colocó el dedo índice al lado del gatillo, listo para la ejecución.

Un hombre tumbado en la cama, boca arriba, recibía las embestidas de una mujer subida a horcajadas sobre su pelvis. Ella, reclinada hacia atrás, evitaba caer de espaldas sujetándose por los tobillos de él. Se acercaba al orgasmo, la respiración entrecortada era más patente, los jadeos aumentaron de intensidad y los movimientos, antes suaves y rítmicos, se transformaron en espasmos mucho más violentos.

Él, con los ojos cerrados, intentando absorber todo el placer que le estaban regalando, sostenía las manos en alto, sujetando y acariciando los pechos de su partenaire. El clímax llegó a su fin, las contracciones abdominales lo hicieron patente. Él dejó caer sus manos sobre la cama mientras respiraba con intensidad y ella inclinó su cabeza hacia atrás con un gran aullido de placer.

Inhalaba profundamente, intentando recobrar el resuello. Su pelo azabache, alborotado, le caía en cascada por la espalda. Abrió los ojos muy despacio en la penumbra, relajada y satisfecha, para ver con horror cómo un arma la encañonaba, sostenida por un sujeto vestido completamente de negro y con el rostro cubierto. Quedó petrificada, como si hubiese visto las embrujadas pupilas de Medusa. Intentó gritar con todas sus fuerzas, pero el pánico ahogó cualquier sonido. Lo último que resonó en el interior de su mente fue cómo su ejecutor sonreía.

El primer disparo, a bocajarro, atravesó el cráneo de la morena, que cayó fulminada. Su acompañante, aún con los ojos cerrados, no se percató de la presencia del asesino hasta que escuchó el leve sonido del silenciador expulsando el proyectil y el posterior peso muerto de su amante desplomándose sobre el colchón. Sus ojos se abrieron como platos para volver a cerrarse por siempre. El mercenario degustó el momento, relamiéndose antes de apretar nuevamente el gatillo para acabar con la vida de su víctima con un disparo certero entre ceja y ceja.

Un trabajo rápido y limpio. Sin enfundar su arma dejó rápidamente la habitación. Habían pasado cuatro minutos desde que le dieran carta blanca. Salió confiado, miró a la izquierda y no vio nadie. Giró la cabeza hacia la derecha, pero antes de completar el movimiento, un alarido agudo proveniente de otra habitación le sorprendió. Disparó sin apenas apuntar y salió corriendo hacia el tejado.

«¡Mierda!», pensó, todo se había complicado. No quería dejar más víctimas y que aquello se convirtiera en una carnicería. Lo mejor era salir corriendo, así que subió los escalones de dos en dos hacia el ático. Fueron numerosas las puertas que se abrieron durante su huida, pero nadie le llegó a ver.

Por fin alcanzó la azotea. Una tirolina le esperaba para completar la fuga. Le había costado semanas preparar aquel armatoste sin que nadie se percatara. Adaptó a su ingle un arnés que había dejado en el suelo, enganchó a su cintura un cable que caía del mecanismo con un mosquetón y se lanzó al vacío para deslizarse hasta un edificio próximo. Cuando llegó al final, soltó el cable del soporte para que no pudieran descifrar la procedencia durante la investigación y quitó cuidadosamente los enganches para que no dejaran marcas. A toda velocidad desmontó el módulo de aterrizaje, con el fin de evitar que sospecharan desde cualquier ventana que algo raro estaba pasando. Bajo el pasamontañas una sonrisa de satisfacción dio por concluido un trabajo casi perfecto.

Extrajo de otro de los bolsillos del pantalón el teléfono. Marcó un número con agilidad y tras varios tonos, sin esperar respuesta, confirmó el éxito del trabajo.

—Guadaña... objetivo abatido.

Le encantaba la teatralidad y todo lo que tuviera relación con la muerte. Le gustaba sentirse su herramienta, por eso eligió un alias tan significativo y fácilmente reconocible.

El balcón donde había aterrizado daba al salón de un piso desalojado un par de meses atrás y que, aún, conservaba la mayoría del mobiliario. Sus antiguos propietarios no tenían para pagar a un guardamuebles, viéndose obligados a dejarlos en el interior. El piso había sido ocupado poco tiempo después por un grupo antisistema, por lo que era habitual que los vecinos del bloque vieran cómo entraban y salían personas muy diferentes, de entre 20 y 40 años, con una estética parecida. Sería fácil pasar desapercibido en aquel lugar.

El piso distaba mucho de lo que podrían recordar sus antiguos dueños. Habían descolgado los cuadros y espejos de las paredes para hacer pintadas con símbolos anarquistas y anagramas propios de los Skin Sharp. El tapizado de sofás y sillones estaba agujereado por la caída de las chustas de los canutos que fumaban de forma incansable. En una mesa de cristal se observaban restos de cocaína al lado de una tarjeta de compra de El Corte Inglés, un cenicero lleno de colillas, restos de los últimos porros que habían sido liados y varios panfletos propagandísticos anunciando una nueva manifestación delante del Congreso de los Diputados. Buscaban conseguir el mayor número de asistentes para protestar contra los recortes en Educación y Sanidad, aunque su verdadero propósito era reventar la calma y provocar altercados con los antidisturbios. Aquel hogar se había convertido en punto de venta y consumo de drogas, además de en el centro neurálgico de un grupo de personas que tenían como única meta alterar la paz.

Guadaña había terminado el trabajo, pero antes de marcharse del país quería disfrutar de una noche de placer. Se quitó el pasamontañas y lo metió en una pequeña bolsa de viaje que se encontraba al lado de la entrada al balcón. Cruzó el salón, que aún mantenía un fuerte olor a cannabis, procurando no tocar nada. Se introdujo en el pasillo que daba acceso a los dormitorios, adentrándose en el de matrimonio, que quedaba al fondo.

Una amplia sonrisa se dibujó en su rostro cuando cruzó el umbral. Le encantaba el panorama que tenía ante sus ojos. Todo en la habitación había sido cubierto de forma meticulosa con los plásticos que usan los pintores para evitar que las salpicaduras estropeen el mobiliario de sus clientes. Rollos de plástico muy livianos, fáciles de transportar y que tapaban grandes superficies. No había rincón en la habitación ni en el suelo que no hubiera sido resguardado de cualquier cosa que lo pudiera manchar o ensuciar.

Las paredes se habían convertido en grandes lienzos pintados con salpicaduras de sangre, como si de un cuadro de Pollock se tratara. Una gran balsa de plasma no demasiado fresca vestía el suelo como una alfombra improvisada. Dos cuerpos masculinos yacían con la espalda apoyada en sendas mesitas de noche, completamente desnudos y rasurados. Dispuso intencionadamente sus cabezas giradas hacia la cama a cada lado del lecho matrimonial. Ambos habían sido asesinados del mismo modo: seis disparos de bala formando una cruz invertida en el torso. Y sobre el colchón de la cama una mujer desnuda, amordazada con cinta americana y atadas las cuatro extremidades a las patas del somier, luchaba desesperadamente por escapar, intentando gritar en vano.

Estaba extasiado ante el espectáculo. Volvió al salón y cogió de su bolsa un estuche de fino terciopelo negro anudado en el centro, parecido al que tienen los estilistas para guardar brochas, cuchillas y tijeras. Regresó al dormitorio y cubrió sus pies con calzas de hospital que había dejado en la entrada antes de irse a cumplir su misión. Desplegó el estuche entre las piernas forzosamente abiertas de la joven veinteañera. En su interior había un juego de herramientas de uso quirúrgico. Extrajo muy despacio aquellas que pensaba usar, apoyándolas suavemente sobre su sexo descubierto. Un escalofrío sobrevino al cuerpo de la joven y su vello se erizó al sentir el frío metal sobre su vagina sudorosa. Estaba empapada a causa del plástico impermeable, la falta de ventilación, el calor propio de agosto y los numerosos esfuerzos por intentar escapar.

—Cariño, esta noche tú y yo nos vamos a divertir. Espero que no tengas planes.

El tono divertido y sarcástico del que sería su asesino hizo que todas sus terminaciones nerviosas quedaran congeladas por el miedo. Estaba mirando de frente a la propia muerte.