Читать книгу О любви - Чарльз Буковски - Страница 11

я в лучшем случае утонченная мысль тонкой руки

что утоляется по мешальной веревке, и когда

под любовью цветков я тих,

пока паук пьет зеленеющий час —

бей в седые колокола пития,

пусть скажет лягушка

     голос мертв,

пусть зверье из кладовки

и дни ненавидевшие это,

упертые жены немигающей скорби,

равнины мелкого покорства

между Мексикали и Тампой;

наседок нет, сигареты выкурены, буханки нарезаны,

и чтоб не приняли за скупую печаль:

сунь паука в вино,

простучи тонкие стенки черепа с чахлой молнией в нем,

пусть поцелуй будет менее чем вероломным,

запиши меня на танцы

ты гораздо мертвее,

я блюдце пеплу твоему,

я кулак твоей пустоте.

громадней всего в красоте

это выяснить что она подевалась.