Читать книгу О любви - Чарльз Буковски - Страница 8

обувь в чулане как лилеи пасхальные,

прямо сейчас она одинока,

а другая обувь с другой обувью

как собачки гуляют по проспектам,

и одного дыма мало

а у меня письмо от женщины в больнице,

любимый, говорит она, любимый,

больше стихов,

но я не пишу,

не понимаю себя,

она шлет мне снимки больницы

с воздуха,

а я помню ее другими ночами,

не при смерти,

обувь на шпильках-кинжалах

стоит рядом с моей,

как те сильные ночи

врать могут горам,

как те ночи становятся вполне безвозвратно

моей обувью в чулане

с летящими выше пальто и несуразными рубашками,

а я гляжу в брешь оставленную дверью

и стенами и не

пишу.