Читать книгу La noche que sangra - Daniel Florentino López - Страница 11

La llovizna caía lentamente, como si dosificara su fuerza para durar todo el día. La cárcel era gris; parecía aún más gris y lúgubre al recibir sus paredes húmedas un ejército de gotas.

Luego de una inspección rigurosa a través de tres puertas de seguridad y una reja, los guardias del servicio penitenciario llevaron a Horn al encuentro con Benavides. Ambos estaban sentados frente a frente en una celda para visitas. Los separaba una mesa y también sus expectativas.

El recluso tenía barba de tres días y un dejo de resignación. Parecía de unos cincuenta años, morocho, fornido, cabello entrecano. Sus manos eran impecables como las de un oficinista. Samuel con su portafolio parecía un elegante abogado.

—Buenos días, un gusto conocerlo —dijo el escritor mientras su entrevistado lo observaba con mirada escrutadora.

Transcurrieron treinta incómodos segundos hasta que Jacinto rompió el silencio.

—Usted me necesita y yo a usted —respondió Benavides.

—Así es, puedo ayudarlo a que tenga aquí una vida más llevadera y una cuenta en un banco. Solo necesito escuchar su historia. Tengo una grabadora —le mostró un pequeño dispositivo que puso en la mesa— y ya está activada —agregó.

Jacinto hizo un gesto de aprobación, se acomodó en la silla y elevó la vista a un punto lejano del techo, como buscando una pantalla con imágenes del pasado…