Читать книгу Cacería Cero - Джек Марс - Страница 10

Durante lo que pareció un largo momento, nadie se movió; ni Reid, ni Noles, ni los dos policías que estaban detrás del detective. Reid se aferró a su bolso de manera amenazante. Si intentaba subirse al auto y marcharse, no tenía ninguna duda de que los oficiales avanzarían sobre él. Y sabía que él reaccionaría en consecuencia.

De repente se oyó el chirrido de los neumáticos y todos los ojos se volvieron hacia un todoterreno negro que se detuvo abruptamente al final de la entrada, perpendicular al propio vehículo de Reid, bloqueándole el paso. Una figura salió y se acercó rápidamente para calmar la situación.

¿Watson? Reid lo dijo casi de golpe.

John Watson era un compañero agente de campo, un hombre alto afroamericano cuyos rasgos eran perpetuamente pasivos. Su brazo derecho estaba suspendido en un cabestrillo azul oscuro; el día anterior había recibido una bala perdida en el hombro, ayudando en la operación a impedir que los radicales islámicos liberaran su virus.

“Detective”. Watson asintió a Noles. “Mi nombre es el Agente Hopkins, Departamento de Seguridad Nacional”. Con su buena mano mostró una placa convincente. “Este hombre necesita venir conmigo”.

Noles frunció el ceño; la tensión del momento anterior se había evaporado, reemplazada por la confusión. “¿Y ahora qué? ¿Seguridad Nacional?”

Watson asintió gravemente. “Creemos que el secuestro tiene algo que ver con una investigación abierta. Voy a necesitar que el Sr. Lawson venga conmigo, ahora mismo”.

“Espera un momento”. Noles agitó la cabeza, aún sorprendido por la repentina intrusión y la rápida explicación. “No puedes irrumpir aquí y tomar el control…”

“Este hombre es un activo del departamento”, interrumpió Watson. Mantuvo la voz baja, como si compartiera un secreto de conspiración, aunque Reid sabía que era un subterfugio de la CIA. “Es del WITSEC”.

Los ojos de Noles se abrieron de par en par hasta el punto en que parecía que se le iban a caer de la cabeza. Reid sabía que WITSEC era un acrónimo del programa de protección de testigos del Departamento de Justicia de los Estados Unidos. Pero Reid no dijo nada; simplemente se cruzó de brazos sobre su pecho y le disparó al detective con una mirada puntiaguda.

“Aun así…” Dijo Noles con vacilación: “Voy a necesitar más que una insignia llamativa…” El celular del detective de repente emitió un tono de llamada.

“Asumo que esa será la confirmación de mi departamento”, dijo Watson mientras Noles tomaba su teléfono. “Vas a querer tomar eso. Sr. Lawson, por aquí, por favor”.

Watson se alejó, dejando a un confundido Detective Noles tartamudeando en su celular. Reid cogió su bolso y continuó, pero se detuvo en el todoterreno.

“Espera”, dijo antes de que Watson pudiera subir al asiento del conductor. “¿Qué es esto? ¿Adónde vamos?”

“Podemos hablar mientras conduzco, o podemos hablar ahora y perder tiempo”.

La única razón por la que Reid podía concebir que Watson estuviera ahí era si la agencia lo envió, con la intención de recoger al Agente Cero para que pudieran vigilarlo.

Negó con la cabeza. “No voy a ir a Langley”.

“Yo tampoco”, contestó Watson. “Estoy aquí para ayudar. Métete en el auto”. Se deslizó en el asiento del conductor.

Reid dudó por un breve momento. Necesitaba estar en la carretera, pero no tenía destino. Necesitaba una pista. Y no tenía ninguna razón para creer que le estaban mintiendo; Watson era uno de los agentes más honestos y respetuosos con las normas que había conocido.

Reid se subió al asiento del pasajero a su lado. Con el brazo derecho en cabestrillo, Watson tuvo que estirar la otra mano sobre su cuerpo para hacer un cambio, y manejó con una mano. Se alejaron en segundos, superando el límite de velocidad en unos quince segundos, moviéndose rápidamente, pero evitando el escrutinio.

Miró el bolso negro en el regazo de Reid. “¿Adónde planeabas ir?”

“Tengo que encontrarlas, John”. Su visión se nublaba al pensar en ellas allá afuera, solas, en las manos de ese loco asesino.

“¿Por tu cuenta? ¿Desarmado, con un teléfono celular civil?” El agente Watson negó con la cabeza. “Deberías saberlo mejor que nadie”.

“Ya hablé con Cartwright”, dijo Reid amargamente.

Watson se burló. “¿Crees que Cartwright estaba solo en la habitación cuando habló contigo? ¿Crees que estaba en una línea segura, en una oficina en Langley?”

Reid frunció el ceño. “No estoy seguro de seguirte. Parece que estás sugiriendo que Cartwright quiere que haga lo que me dijo que no hiciera”.

Watson sacudió la cabeza, sin apartar los ojos de la carretera. “Es algo más, él sabe que vas a hacer lo que te acaba de decir que no hagas, lo quiera o no. Te conoce mejor que la mayoría. Según él, la mejor manera de evitar otro problema es asegurarse de que tienes apoyo esta vez”.

“Él te envió”, murmuró Reid. Watson ni lo confirmó ni lo negó, pero no tuvo que hacerlo. Cartwright sabía que Zero iba tras sus hijas; su conversación había sido para el beneficio de otros oídos en Langley. Aun así, conociendo la inclinación de Watson por la adherencia al protocolo, no tenía sentido para Reid el porqué de su ayuda. “¿Qué hay de ti? ¿Por qué estás haciendo esto?”

Watson solo se encogió de hombros. “Hay un par de niñas ahí afuera. Asustadas, solas, en malas manos. Eso no me agrada mucho”.

No era realmente una respuesta, y podría no haber sido la verdad, pero Reid sabía que era lo mejor que iba a sacar del agente estoico.

No pudo evitar pensar que parte de la aquiescencia de Cartwright para ayudarlo era una medida de culpa. Dos veces durante su ausencia, Reid le había pedido al subdirector que pusiera a sus hijas en una casa segura. Pero en vez de eso, el subdirector puso excusas sobre la mano de obra, sobre la falta de recursos… Y ahora ya no están.

Cartwright pudo haber evitado esto. Podría haber ayudado. De nuevo Reid sintió que su cara se calentaba cuando una oleada de ira se elevaba dentro de él, y de nuevo la sofocó. No era el momento para eso. Ahora era el momento de ir tras ellas. No importaba nada más.

Voy a encontrarlas. Voy a traerlas de vuelta. Y voy a matar a Rais.

Reid respiró profundamente, por la nariz y por la boca. “¿Qué sabemos hasta ahora?”

Watson agitó la cabeza. “No mucho. Lo descubrimos justo después de que lo hicieras, cuando llamaste a la policía. Pero la agencia está en ello. Deberíamos tener una pista en breve”.

“¿Quién está en ello? ¿Alguien que conozca?”

“El director Mullen se lo dio a Operaciones Especiales, así que Riker tomará el mando…”

Reid se encontró burlándose en voz alta de nuevo. Menos de cuarenta y ocho horas antes, un recuerdo había regresado a Reid, uno de su vida anterior como Agente Kent Steele. Todavía estaba nublado y fragmentado, pero se trataba de una conspiración, una especie de encubrimiento del gobierno. Una guerra pendiente. Hace dos años, él lo sabía — al menos había conocido parte de ella — y había estado trabajando para construir un caso. A pesar de lo poco que sabía, estaba seguro de que al menos algunos miembros de la CIA estaban involucrados.

En la cima de su lista estaba la recién nombrada subdirectora Ashleigh Riker, jefa del Grupo de Operaciones Especiales. Y a pesar de su falta de confianza en ella, él definitivamente no esperaba que ella pusiera su mejor empeño en encontrar a sus hijas.

“Asignó a un chico nuevo, joven, pero capaz”, continuó Watson. “El nombre es Strickland. Es un ex Ranger del Ejército, excelente rastreador. Si alguien puede encontrar a quien hizo esto, será él. Aparte de ti, claro está”.

“Sé quién hizo esto, John”. Reid agitó la cabeza amargamente. Inmediatamente pensó en Maria; ella era una compañera de agente, una amiga, tal vez más — y definitivamente una de las únicas personas en las que Reid podía confiar. Lo último que supo es que Maria Johansson estaba en una operación rastreando a Rais hacia Rusia. “Necesito contactar a Johansson. Ella debería saber lo que pasó”. Él sabía que hasta que pudiera probar que era Rais, la CIA no la traería de vuelta.

“No podrás hacerlo, no mientras ella esté en el campo”, contestó Watson. “Pero puedo intentar comunicarme con ella de otra manera. Le diré que te llame cuando encuentre una línea segura”.

Reid asintió. No le gustaba no poder contactar a Maria, pero tenía pocas opciones. Los teléfonos personales nunca se utilizaron en las operaciones, y la CIA probablemente estaría monitoreando su actividad.

“¿Vas a decirme adónde vamos?” preguntó Reid. Se estaba poniendo ansioso.

“Con alguien que pueda ayudar. Aquí”. Le tiró a Reid un pequeño teléfono plateado, un teléfono desechable, uno que la CIA no podía rastrear a menos que lo conocieran y tuvieran el número. “Hay unos cuantos números programados ahí dentro. Una es una línea segura para mí. Otra es para Mitch”.

Reid parpadeó. No conocía a ningún Mitch. “¿Quién diablos es Mitch?”

En vez de contestar, Watson sacó el todoterreno de la carretera y se metió en el camino de un taller de carrocería llamado Third Street Garage. Introdujo el vehículo en una bahía abierta del garaje y lo estacionó. Tan pronto como cortó la corriente, la puerta del garaje retumbó lentamente detrás de ellos.

Ambos salieron del auto mientras los ojos de Reid se ajustaban a la oscuridad relativa. Luego las luces se encendieron, con brillantes bombillas fluorescentes que hacían que los puntos nadaran en su visión.

Al lado del todoterreno, en la segunda bahía del garaje, había un coche negro, un modelo de finales de los ochenta Trans Am. No era mucho más joven que él, pero la pintura parecía reluciente y nueva.

También en la bahía del garaje con ellos había un hombre. Llevaba un mono azul oscuro que apenas ocultaba manchas de grasa. Sus rasgos estaban oscurecidos por una enredada masa de barba marrón y una gorra de béisbol roja sobre su frente, con el borde descolorido por el sudor seco. El mecánico se limpió lentamente las manos con un trapo sucio y manchado de aceite, mirando a Reid.

“Este es Mitch”, le dijo Watson. “Mitch es un amigo”. Le lanzó un anillo de llaves a Reid y le señaló el Trans Am. “Es un modelo más antiguo, así que no hay GPS. Es confiable. Mitch lo ha estado arreglando durante los últimos años. Así que trata de no destruirlo”.

“Gracias”. Él había estado esperando algo más discreto, pero tomaría lo que pudiera. “¿Qué es este lugar?”

“¿Esto? Esto es un garaje, Kent. Arreglan autos aquí”.

Reid puso los ojos en blanco. “Ya sabes a qué me refiero”.

“La agencia ya está tratando de ponerte los ojos y oídos encima”, explicó Watson. “De cualquier manera que puedan rastrearte, lo harán. A veces en nuestra línea de trabajo se necesitan… amigos en el exterior, por así decirlo”. Señaló de nuevo hacia el fornido mecánico. “Mitch es un activo de la CIA, alguien que recluté en mis días en la División de Recursos Nacionales. Es un experto en ‘adquisición de vehículos’. Si necesitas llegar a algún lado, llámalo”.

Reid asintió. No sabía que Watson había estado en la colección de activos antes de ser un agente de campo; aunque, para ser justos, ni siquiera estaba seguro de que John Watson fuera su verdadero nombre.

“Vamos, tengo algunas cosas para ti”. Watson abrió el maletero y bajó la cremallera de un bolso de lona negro.

Reid dio un paso atrás, impresionado; dentro de la bolsa había una serie de suministros, incluyendo dispositivos de grabación, una unidad de rastreo GPS, un escáner de frecuencia, y dos pistolas — una Glock 22, y su respaldo de elección, la Ruger LC9.

Agitó la cabeza con incredulidad. “¿Cómo conseguiste todo esto?”

Watson se encogió de hombros. “Tuve un poco de ayuda de un amigo en común”.

Reid no tenía que preguntar. Bixby. El excéntrico ingeniero de la CIA que pasaba la mayor parte de su tiempo despierto en un laboratorio subterráneo de investigación y desarrollo debajo de Langley.

“Él y tú se conocen desde hace mucho tiempo, aunque no lo recuerdes todo”, dijo Watson. “Aunque se aseguró de mencionar que aún le debes algunas pruebas”.

Reid asintió. Bixby era uno de los coinventores del supresor de memoria experimental que se había instalado en su cabeza, y el ingeniero le había preguntado si podía realizar algunas pruebas en la cabeza de Reid.

Puede abrirme el cráneo si eso significa recuperar a mis hijas. Sintió otra abrumadora y poderosa ola de emoción estrellarse sobre él, sabiendo que había gente dispuesta a romper las reglas, a ponerse en peligro para ayudarlo — gente con la que apenas podía recordar haber tenido una relación. Parpadeó ante la amenaza de que las lágrimas le picaran los ojos.

“Gracias, John. De verdad”.

“No me lo agradezcas todavía. Apenas hemos empezado”. El teléfono de Watson sonó en su bolsillo. “Ese debe ser Cartwright. Dame un minuto”. Se retiró a un rincón para atender la llamada, en voz baja.

Reid cerró la cremallera del bolso y cerró de golpe el maletero. Mientras lo hacía, el mecánico gruñó, haciendo un sonido entre aclararse la garganta y murmurar algo.

“¿Dijiste algo?” preguntó Reid.

“Dije que lo sentía. Sobre tus hijas”. La expresión de Mitch estaba bien escondida detrás de su barba canosa y su gorra de béisbol, pero su voz sonaba genuina.

“¿Sabes de... ellas?”

El hombre asintió. “Ya está en las noticias. Sus fotos, una línea directa para llamar con pistas o avisos”.

Reid se mordió el labio. No había pensado en eso, en la publicidad y en la invariable conexión con él. Inmediatamente pensó en la tía Linda, que vivía en Nueva York. Este tipo de cosas tenían una forma de propagarse rápidamente, y si se enteraba de ello, se llenaría de preocupación, llamando y llamando al teléfono de Reid para pedir información y sin obtener nada.

“Tengo algo”, dijo Watson de repente. “Hallaron la camioneta de Thompson en un área de descanso a 70 millas al sur de aquí, en la I-95. Una mujer fue encontrada muerta en la escena. Le cortaron el cuello, le quitaron el coche y le quitaron la identificación”.

“¿Así que no sabemos quién era ella?” preguntó Reid.

“Aún no. Pero estamos en ello. Tengo a un técnico dentro escaneando las ondas de la policía y vigilando vía satélite. Tan pronto como algo sea reportado, lo sabrás”.

Reid gruñó. Sin una identificación no podrían encontrar el vehículo. A pesar de que no era una gran pista, era algo para seguir adelante, y él estaba ansioso por estar en el seguimiento. Tenía la puerta del Trans Am abierta y preguntó: “¿Qué salida?”

Watson negó con la cabeza. “No vayas allí, Kent. Estará lleno de policías, y estoy seguro de que el agente Strickland está en camino”.

“Tendré cuidado”. No confiaba en que la policía o este agente novato encontraría todo lo que él quería. Además, si Rais estaba jugando esto de la manera en que Reid pensó que lo haría, podría haber otra pista en forma de burla, algo que tendría sentido sólo para él.

La foto de sus hijas volvió a pasar por su memoria, la que Rais había enviado desde el teléfono de Maya, y le recordó una última cosa. “Toma, guarda esto por mí”. Le dio a Watson su teléfono personal. “Rais tiene el número de Sara, y yo tengo su teléfono desviado al mío. Si algo llega, quiero saberlo”.

“Seguro. La escena del crimen está en la salida 63. ¿Necesitas algo más?”

“No olvides hacer que Maria me llame”. Se sentó al volante del coche deportivo y le asintió a Watson. “Gracias. Por toda tu ayuda”.

“No lo hago por ti”, le recordó Watson sombríamente. “Lo hago por esas niñas. ¿Y Cero? Si me descubren, si estoy comprometido de alguna manera, si descubren lo que estoy haciendo contigo, estoy fuera. ¿Entiendes? No puedo permitirme que la agencia me ponga en la lista negra”.

El instinto inicial de Reid fue un rápido oleaje de ira — esto es por mis niñas, ¿y él tiene miedo de que lo pongan en la lista negra? — pero la sofocó tan rápido como apareció. Watson era un aliado inesperado en todo esto, y el hombre estaba arriesgando su cuello por sus hijas. No por él, sino por dos niñas que sólo había conocido brevemente.

Reid asintió con fuerza. “Entiendo”. Al mecánico solemne y gruñón le dijo: “Gracias, Mitch. Aprecio tu ayuda”.

Mitch gruñó en respuesta y apretó el interruptor para abrir la bahía del garaje mientras Reid subía al Trans Am. El interior era de cuero negro, limpio y de olor agradable. El motor dio la vuelta inmediatamente y resonó bajo el capó. Un modelo de 1987, le dijo su cerebro. Motor V8 de 5.0 litros. Al menos 250 caballos de fuerza.

Salió del garaje de Third Street Garage y se dirigió a la carretera, con las manos bien apretadas alrededor del volante. Los horrores que habían estado pasando por su cabeza anteriormente fueron reemplazados por una firme resolución, una dura determinación. Había una línea telefónica directa. La policía estaba en ello. La CIA estaba en ello. Y ahora él también estaba en la carretera tras ellas.

Estoy en camino. Papá viene por ustedes.

Y por él.