Читать книгу Добрые люди. Стихи и рассказы - Джеймс Критт - Страница 10

Устало сердце биться в этом теле

И каждый день мечтает отдохнуть,

Проникнуться теплом доверчиво и нежно…

Но ведь нельзя ему вздремнуть.

Оно устало от кипучей крови и от страстей

Бесчувственных, жестоких. От пламенных речей,

Что губы шепчут бойко, торопливо.

Молодые, им бы всё быстрей.

А о сердцах чужих подумать забывают —

Уносит ночь рассудок, сладостен туман.

И сердце ведь ведётся на пустые речи,

Не понимая, что всё это обман.

Оно устало быть посмешищем наивным,

Но что поделать? Оно наивно, в этом его суть.

И от объятий, целомудрия лишённых, надорвалось

Стучать по рёбрам, в горло, в грудь.

О, как ему обидно неслышным оставаться,

А ведь вопит и бьётся, с силой бьётся,

Пытается до нас простую истину донесть:

Не всё на этом свете продаётся,

Не то на этом свете счастье есть.

У нас заткнуты уши, а в черепушке вата,

Не слушаем, не слышим, услышать не хотим

И ключ давно потерян, но ума – палата.

Тихо стучит себе, пока его не потревожат,

Заденут чем-нибудь, нарочно укольнут.

Зачем трепать больному сердцу нервы?

Но вместо жалости ещё и пальцем ткнут.

Кто-то снова томно что-то шепчет,

Ласкает сердца слух до помрачения рассудка,

И своё пламя обогреться подставляет.

Оно-то знает – это просто злая шутка,

Но шёпоту в последний раз поверит,

А после тихо скажет: – Хоть чуточку согрело…

И больше в этом теле биться не захочет —

Оно погибло, умерло, сгорело.