Читать книгу Добрые люди. Стихи и рассказы - Джеймс Критт - Страница 18

Я заперт в клетке долговечной,

Меня не вызволить никак,

И, повинуясь жизни быстротечной,

Отмахиваюсь, мол, всё это пустяк.

За спиной моей – горы,

Под ногами – дорога,

А в глазах моих – море.

И не надо пути другого.

В волосах моих – ветер,

Рук касалась – листва.

Может, кто меня и встретит

Там, в конце моего сна.

Шум в ушах – стук дождя,

Надо мной – только небо,

А в душе тишина.

Даже птицам не надо хлеба.

Но поглядишь вокруг —

Только мрак и железные прутья.

Открыться посмеешь и вдруг…

Ты опять стоишь на распутье.

Вновь закрою глаза.

Я не здесь… Я не там…

Там, где я – стрекоза

Всё летает над полем.

Там, где я – там гроза

Дождь льёт тёплый и стройный.

Там, где я – там слеза

Никогда не текла по щекам добрых.

За спиной моей – крылья,

Под ногами – земля,

А в глазах моих – пепел…

Тяжело мне без сна.

В волосах моих – грязь,

Рук касался – бетон.

Может, стоит уйти, веселясь,

Туда, где всегда будет сон.

Шум в ушах – только кровь,

Надо мной – голоса.

Все осудят меня вновь

И бросят здесь угасать.

Мне останется память,

Я создал её сам,

И шептать в этих оковах:

«Я не здесь… Я не там…»

За спиной моей – горе,

Под ногами – мой век,

А в глазах моих – боль

О том, что так жесток человек.