Читать книгу Добрые люди. Стихи и рассказы - Джеймс Критт - Страница 8

Во мне два всё борются начала:

Одно велит, закончив все дела, поспать,

Другое жалит пальцы, словно жало,

И говорит мне что-нибудь писать.

От одного смыкаются глаза,

И ворох мыслей покидает голову,

А от другого гром, тучи и гроза,

Когда я схожу с пути в сторону.

Одно всё время хочет отдохнуть.

Не где-то на природе, а лечь в постель,

Задвинуть плотно шторы и заснуть.

И не открывать глаза, пока нормально спится.

Другое рвёт на части изнутри, огнём горит,

Кричит, вопит, когда его не замечают,

Но в тишине огней свечных творит,

А после ненадолго засыпает.

То, что горит – душа, что постоянно спит – то тело

И не найдут они согласия никогда.

Передо мной стоит вопрос: «Что делать?

Сесть писать? Или не выползать из своего гнезда?»

На муки тягостные я был с рожденья обречён —

Днём быть бессонным зомби с красными глазами,

А ночью писать под свечным огнём

То, что другие не могут выразить словами.

Что за чудак соединил два полюса одним порочным

кругом:

Им вместе – тесно, а порознь – не существуют друг

без друга?