Читать книгу Добрые люди. Стихи и рассказы - Джеймс Критт - Страница 22

На улице шумно, дождь за окном.

Апрель по лужам шлёпает ногами —

Этот звук моим ушам уже давно знаком,

Меня он мучает бессонными ночами.

В квартире темно, на столе – кружка с чаем,

Разбросаны по полу тетрадные листы.

За столом с карандашом в руке я засыпаю,

На стенах провожая взглядом отблески души.

Стрелки за двенадцать, на кухне только кот.

Его шаги разносятся в пустой квартире,

Как будто к столу кто-то тихо идёт.

Но там никого нет. Как и во всём огромном мире.

Вокруг бушуют жизни краски,

Искрятся там и тут влюблённые глаза.

А мне не верится в эти старые сказки,

В моих глазах – над городом гроза.

Внутри меня какая-то частица

Умирает, останавливая бег.

Ведь не может же так сложиться,

Чтоб в одиночестве сгорал человек.

Может, завтра мы столкнёмся в переулке

И уже не сможем разойтись.

Не нужны будут банальные придумки,

Чтобы позже нам снова найтись.

Дождь закончится быстро, исчезнут и тучи,

Частица продолжит свой прерванный бег,

На город спустится туман пахучий

И не рассеется оставшийся весь век.

На столе окажутся две кружки,

В них клубами остывает чай.

В квартире разольются солнечные струйки,

И ветками сирени коснётся руки май.