Читать книгу Добрые люди. Стихи и рассказы - Джеймс Критт - Страница 25

Я падаю, падаю вниз

И обращаюсь безликой пылью.

На земле среди этих крыс

Я обломал свои белые крылья.

В меня бросают обломками когда-то пылавших,

Сейчас же остывших окаменевших сердец.

Они больше не верят, что я тот самый ангел, рыдавший

Над могилой, когда пал последний боец.

Они гонят меня, проклиная последними грязными словами.

Не одну тысячу вёрст пролетел на крыльях и прошёл я ногами.

И вот сейчас, в последний раз стоя на краю мироздания,

Я понял, что мне надоело за спиной глухое ворчание.

И я падаю, падаю вниз,

Обращаясь безликой забытой пылью.

На земле среди этих крыс

Я обломал свои белые крылья.

«Оступился, сорвался…» – трещали пустые гласа новостителей.

Оступился? Сорвался?! Увольте. Не жертва я несчастного случая —

За мною в чёрных мантиях ходили глухие к воплям истребители.

Удар в спину поглотил гулкий шёпот ветров созвучием.

Чем ближе к земле, тем зловонней становится ветер.

Он сдирает с моих крыльев перья в очередном нелепом пируэте.

Невозможно больше бороться с его мощными порывами.

Кровь обнажает душу мою. Ну ничего. Нас учили быть терпеливыми.

И я падаю, падаю вниз,

Обращаясь безликой забытой пылью.

Я падаю, падаю вниз

И обращаюсь безликой пылью.

На земле среди этих крыс

Я обломал свои белые крылья.

И я падаю, падаю, падаю, падаю вниз

На землю к бродячим бездомным животным… Свист

Чёрного воздуха. Смерть кругом…

Не выжить здесь мне.