Читать книгу Добрые люди. Стихи и рассказы - Джеймс Критт - Страница 37

Внутри меня целое море боли,

Оно впадает в океан дурных снов,

От него исходят полноводные реки крови…

Крови с примесью едких слов.

Оно беспокойно. Эти блядские штормы

Швыряют капли по берегам.

Пугают прохожих раскатами громы —

Бросают дожди, как копья, к ногам.

Стоит в реку бросить камушек,

Воды вспенятся как в Аду.

Не раз сюда звали продажных батюшек,

Читавших проповедь на ходу.

На дне упокоятся костями голыми,

Деревья станут могильной плитой,

Засверкает над водами яркое полымя

И отравит воздух кислотой.

Земля была выжжена с первым дождём,

На ней давно ничего не растёт.

Здесь любого сожрут живьём —

Адские твари бродят кругом.

Годами я не спускался туда,

На тропе висит паутина,

Солнце покрылось корочкой льда…

Довольно мрачная картина.

Там столько людей уже полегло,

Столько обугленных душ…

Скотская птица щебечет: «Пришло

Время отправиться в глушь.»

В это адское место я тебя не пущу,

Иначе исчезнешь навеки.

Чтоб туда не ходить, я годами не сплю,

Но мои закрываются веки…