Читать книгу Добрые люди. Стихи и рассказы - Джеймс Критт - Страница 40

Когда-нибудь не станет ни дождя, ни солнца,

Погаснет свет во всех домах,

Ты заметишь – смех по улицам не льётся.

И листья на деревьях обратятся в прах.

Земля разверзнет пасть под тысячью ногами,

И небо рухнет пламенем в поля.

Ты будешь знать, что всё подстроено богами,

Но сделать ничего не сможешь, как всегда.

Тебя размажет ярким взрывом по асфальту,

И сверху пепел полетит на провода.

Кровь слегка заляпает твой новый галстук,

И сожгут твою кожу солнечные ветра.

Ты больше не вернёшься вечером домой,

Не щёлкнешь пультом, отмахнувшись от собаки,

Не пойдёшь охотиться весной

И на работе не раскинешь свои папки.

Утром не услышишь: «Здравствуй, дорогой…»

А спустившись в кухню: «Пап, привет!»

Ты погребён под кофейней городской,

В которой после ссор не раз встречал рассвет.

Ирония судьбы или как там говорят…

Но помнишь ли ты, сколько было ссор?

Сколько раз сменялся нежный взгляд

На заслуженный немой укор?

А когда в последний раз с детьми играл,

Интересовался, как у них дела?

А родителей когда ты навещал?

И ведь даже не пытался ликвидировать пробел.

Вот сейчас, смотря на всё со стороны,

Часы свои немного посчитай:

10 на работу, 2 на дорогу, 6 на сны —

Ты же не какой-то там лентяй.

И вроде бы осталось целых 6 часов,

Но ты потратил их на споры и терзанья,

Запирая двери сердца на засов

И предвкушая утреннее расставанье.

Ты платишь временем за все свои грехи

И каждую секунду волен сделать выбор:

Остаться или всё-таки уйти,

Орать проклятья или прошептать «спасибо».