Читать книгу Клошар - Дмитрий Беркут - Страница 9

– Дииим, ты что творишь-то? – отчитывала меня Ленка. – Ты же не напивался никогда, а теперь что, с новым другом в запой начнёшь уходить?

Я сидел за импровизированным столом в нашей комнатушке и молча ел борщ, желудком ощущая, как горячая еда принимает на себя излишки алкоголя, помогая мне потихоньку трезветь.

– Дима, а почему домой только утром пришёл? Я волновалась – где ты там, где? Райончик у нас небезопасный, чтобы по ночам шляться. Ну, Дима! Скажи уже что-нибудь! – взвилась Ленка, раздраженная тем, что я никак не реагирую на её слова.

– О чём говорить? Ну, напился, уснул у Сани, – вяло отозвался я.

– Да зачем ты вообще к нему пошёл?! Он с бабой живёт! Он же с бабой живёт?

– Да.

– Караганда! Ты чего попёрся к нему? Семья у него! И у тебя семья.

– Семья? Мы, что ли? – протянул я.

Ленка вспыхнула, её глаза моментально увлажнились:

– Гад, гад… Не нужен ты мне, не нужен!

Она заколотила своими тонкими руками по моей спине. Я отвернулся, принимая эту встряску, как нечто само собой разумеющееся.

– Лен, хватит, – я повернулся к ней, сгрёб в охапку и принялся успокаивать. Одной рукой я крепко её обнял, а другой стал гладить по голове. Ленка замолчала, но из её глаз одна за одной катились крупные слезинки.

– Гад… – всхлипнула она уже тихо. Потом уткнулась в моё плечо и беззвучно, сотрясаясь всем телом, зарыдала. Я приподнял её, переместил на кровать, стоящую в полуметре от стола, за которым мы сидели, и принялся раздевать. Она, не прекращая плакать, поцеловала меня в губы. Её поцелуй был солёным от слёз. Ленка судорожно вцепилась в мою рубашку и попыталась стащить её с меня через голову.

– Подожди, подожди, Лен, – зашептал я, но она в нетерпении так рванула за ворот, что пуговицы разлетелись по всей комнате. Я снял с неё майку, и Ленка всем телом прижалась ко мне.

– Дима, Дима. Дурень ты, дурень, – шептала она, целуя мое лицо.

Мы давно уже оба поняли, что единственный конструктивный разговор, который между нами возможен – это секс. Обычных слов никто из нас просто не слышал. Каждый говорил своё и слушал только себя. И лишь занимаясь сексом, мы ловили ощущения друг друга, были «здесь и сейчас». Сколько это могло продлиться? Наверное, вечность. Были бы мы счастливы эту вечность? Почему бы и нет? Для секса не важны интересы или культурные различия. Секс самодостаточен.

Я лежал и курил прямо в кровати, стряхивая пепел в банку из-под сгущёнки, стоящую на полу. Ленка обычно была против курения в доме, так как после двух-трёх сигарет наша гостинка превращалась в газовую камеру. Но в такие моменты она и сама была не против сделать пару затяжек. Хотя и клялась каждую неделю, что с понедельника уж точно бросит.

– Дим, – Ленка села в кровати, откинувшись на подушки, – а почему ты стал фотографом?

– Потому что это один из способов передать красоту, Лен, показать её людям. Через картинки транслировать то, что ты чувствуешь.

Ленка задумалась:

– Интересно, а если мне что-то не хочется много фотографировать, значит, я просто не вижу красоты?

– Понимаешь, фотография – это одно из направлений искусства, а цель искусства в том, чтобы передать переполняющее тебя чувство красоты. Аккумулировать твои внутренние переживания и выплеснуть их в окружающий мир. «Красота спасёт мир», помнишь? Так вот именно на этом в мире всё и держится: на красоте, истине и любви. Красота движет людьми, визуальная красота, красота слова, красота звука – неважно. Она наполняет жизнь смыслом, пробуждает любовь, открывает истину.

– Это так романтично, – Ленка улыбалась, глядя мне в глаза, – может быть, я не вижу красоты, но я люблю тебя за то, что ты видишь красоту во мне. На меня никогда так не смотрели. Я когда тебя встретила, сразу почувствовала себя как-то по-особенному. И всё потому, что ты на меня смотрел, как на проявление какой-то неведомой красоты. Это окрыляет, Дима, перед этим ни одна женщина не устоит, точно тебе говорю. А ещё ты умеешь говорить красиво, я очень люблю слушать, как ты что-то объясняешь.

– Слушать, Лен, ещё большее искусство, чем говорить, – усмехнулся я.

Ленка деланно насупилась:

– Да уж, кое-кто из нас точно слушать не умеет – вечно витаешь где-то в облаках. А теперь ещё и в парашютисты подался. «Леен, помолчи немного, а то диалога не получается», – передразнила она меня.

Мы рассмеялись. Я вылез из-под одеяла и натянул джинсы.

– Лен, у меня съёмка вечером, в «Подвальчике». Скляр, Александр…

Ленка сразу сникла:

– Ну вот… Никогда тебя нет дома. Ходишь где-то, снимаешь, общаешься со всеми, кроме меня. Хорошо же лежали.

– Прости милая, работа, нам нужно на что-то жить.

– Вот твоя вечная отмазка – работа, – Ленка демонстративно отвернулась к стенке.

– Лен, давай, часика через три вернусь, – я чмокнул её в затылок, накинул пальто и выскочил из дома.

А через полчаса в «Подвальчике», под пение Александра Ф. Скляра, ребята уже наливали мне чешское тёмное. Дело в том, что снимать самого Скляра по райдеру можно было только после его выступления. А пришёл я заранее, чтобы послушать, – мне же нужно будет к этим фоткам ещё и написать что-то. Так что, всё честно.