Читать книгу Chanson triste. Стихи о вечном и не очень… - Дмитрий Бурдаков - Страница 11

Какой пустяк!

Увидеть боль и слезы

И утром спящие цветы

Слегка убитые морозом

Лежат бойцы, они мертвы

Рядом пожелтевшие шинели

Одинокая гармошка не поет

Убит хозяин! Мертвый он в траншеи

Он больше песни о любви нам не споет

Вон там разится кровь из раны

У медсестрички славной, молодой

Она ползла не ради будущей награды

А ради спасения жизни золотой

Здесь сотни писем без ответа

Валяются на огненной земле

Живым не передадут привета

И не поведают о героической судьбе

Куда же подевались все бойцы

Засыпало их временем и пылью

Они как те убитые цветы

Растоптаны беспамятством и былью