Читать книгу Chanson triste. Стихи о вечном и не очень… - Дмитрий Бурдаков - Страница 13

Сквозь темноту лесов и дальнобойщиков фур,

Тусклых ламп и запах плохой, соседей бомжей.

Несется мой автобус, полный как обычно дур,

По трассе М-4, неся свет фар как огонь Прометей!

В плеере играет Чайф, о том что спешить не надо,

В ухо кто-то дышит перегаром, склоняясь фейсом вниз.

За окном пролетают указатели: села и города,

А автобус все скребет о дорогу свой пузатый низ.

Может правда если «есть в кармане пачка сигарет?»

Все значительно не плохо, как завещал нам Витя Цой.

Крестражи свои души, люди по складируют в пакет,

А мне так страшно одному в рейсовом, хоть волком вой.

И кажется здесь никого, только водила бессменный,

Давит в газ, как душевно больной без рубашки.

Может быть он как красный Ленин бессмертный?

Наверно. Или как Иисус распятый любит загадки?

Остановка, ещё одна, маршрут как по карте,

Только вот без легенды и знаков условных.

А темно все так же, как в глубоком зимнем марте,

17-го года, и нет в Брест-Литовске договора позорного.

Только мы, ты и я. Я твой Есенин ты моя Айседора,

Только я не читаю стихов, а ты не танцуешь в большом!

И нас не считают культуры богами, ведя до гроба,

А когда мы свихнемся, будем танцевать голышом?