Читать книгу Chanson triste. Стихи о вечном и не очень… - Дмитрий Бурдаков - Страница 14

Я видел, как дым бежит по фильтру,

Компактного Бонда за 53 рубля.

Как огнём красного цвета, палитра

Играла, в тумане. Соблазняя меня.

Как лист на промокшем, от соли асфальта,

Из бумаги тысячи слов, как книга книг.

Сгнивал, как пыль из камня базальта,

Достигая коррозии последний пик.

Я видел, как от влаги простые чернила

Исчезали, погибали на нём и слова!

Разбежались и мысли, как по Нилу

Вода. Разболелась недавно моя голова.

От табачного дыма, исчезал, торопя,

Тот листок со словами из цвета

Ночи чёрной, фальши ненастного дня,

Не видя и йоты небесного света!

Но кто тот автор? Слепой и могучий творец,

Молчаливо писавший великие строки.

Которым приходит без славный конец,

С пустяком, где, мол ерунда велика!

Я увидел, как дым пробежал по пальцам,

Компактного Бонда за 53 рубля.

Прочитал я те строки, как вальсом,

За танцевала моя душа из стекла!

Простые слова, правда, затронут меня,

Предложение в слезах, осталось дрожать:

«Мое детство, я честно, я люблю тебя,

Пообещай, прошу тебя, сегодня не умирать!»