Читать книгу Bolan und der Amoklauf in Acapulco: Ein Mack Bolan Thriller #26 - Don Pendleton - Страница 7

Die Reichweite betrug 700 Meter – oder etwas mehr als eine halbe Meile. Die große Weatherby .460 war die natürliche Wahl der Waffen, die eine Mündungsenergie von mehr als 8.000 Pfund aufwies, um ein 500-Grain-Geschoss in drei Sekunden auftreffen zu lassen.

In einem solchen Bereich würde die Aufprallgeschwindigkeit auf etwa 1.000 Fuß pro Sekunde fallen. Aus diesem Grund entschied er sich für ein Explosivgeschoss mit kontrollierter Ausdehnung, das während der Ausdehnung nachhaltig eindringt – er wollte Knochen, nicht nur Fleisch –, um sicher zu töten, und keine medizinische Herausforderung.

Dieser Schlag musste schnell, betäubend und erschütternd sein – genug, um abgehärtete Männer in Panik zu versetzen – genug, um denen, die sich schon lange über solche tödlichen Messungen erhaben glaubten, die Angst vor dem Urteil zu nehmen.

Derjenige, der ins Ziel genommen wurde, lächelte in das Fadenkreuz des hochauflösenden Scharfschützenvisiers, anscheinend ein zufriedener Mann, der nichts Dringenderes im Kopf hatte als die Frage, mit welcher verlockenden Frau er sich als nächstes hinlegen sollte – ob er sie neben dem Pool oder im Wasser bei einer Acapulco-Tour nehmen sollte.

Sicher, der Typ hatte es geschafft. Dieses lässige Lächeln, das fast das gesamte Sichtfeld ausfüllte, sagte alles. Einer der Goldenen, ein Super-Macho des Jet-Sets, Senkrechtstarter der Weltgeldmärkte, Vertrauter der Machtelite. Ja, dieser Typ hatte es geschafft. So groß und so gut gemacht, dass er sich einen Codenamen – Butch Cassidy – von den Feds verdient hatte, die all die Jahre versucht hatten, ihn festzunageln. Echter Name: Bobby Cassiopea. Echter Beruf: Wäschereibesitzer für Geldwäsche. Echte Zugehörigkeit: Mafia.

Einst in einem nationalen Magazin als „der Playboy-Finanzier der westlichen Welt“ beschrieben, war der Typ ein repräsentative Beispiel des sich rasch entwickelnden neuen Looks internationaler Gangster – höflich, gebildet, unbefleckt von offensichtlichen Verbindungen zu bekannten Kriminellen, aber im Verborgenen so grausam raubgierig wie jeder andere Straßensoldat und wahrscheinlich noch viel mehr. Auf jeden Fall gefährlicher. Dieser Typ handelte mit großem Elend. Und ja, Bolan kannte Bobby Cassiopea. Der Typ verkehrte mit Scheichen und Premierministern, Zürcher Bankiers und Monte-Carlo-Hoheiten, multinationalen Tycoons und Filmköniginnen.

Cassiopea war, in der Sprache des Pöbels, „ein Naturtalent.“ Er war auch ein Niemand, eine Nichtperson in der unsichtbaren zweiten Regierung der Welt. Der Mob besaß ihn mit Leib und Seele. Sie hatten ihn aufgezogen, erzogen, finanziert und eine „Vernunftehe“ mit einer italienischen Adligen arrangiert, die ihm eine soziale Stellung und weltliche Sichtbarkeit verschaffte. Der Typ war eine wandelnde und sprechende Erfindung, ein „Dummy“ für die Mafiosi, die hinter dem Vorhang saßen und seine Fäden zogen.

Aber sicher, Cass Baby hat es geschafft. Das war im Grunde genommen etwas Trauriges. Einem Ghettokind, das an einer Straßenecke die Zeit totschlug, gehörte mehr als diesem Kerl. Ein gemachter Mann könnte niemals seine eigene Seele beanspruchen. Nicht, solange er lebte.

Bolan zuckte mit den Achseln, als die Weatherby sanft auf dem Stativ schwang und ein anderes Gesicht in den Fokus rückte – es wirkte natürlicher als auf einem Film- oder Fernsehbildschirm – um die fünfzig, aufgeblasen und mit den Ausschweifungen eines zu eifrig verbrachten Lebens gefüttert, immer noch gut aussehend und wahrscheinlich immer noch in der Lage, in einigen Millionen Frauenherzen Sehnsüchte zu erzeugen. Der einzige und wahre John Royal. Bolan kannte den Gentleman nur vom Hörensagen, und es war ein gemischter und fragwürdiger Eindruck.

Er seufzte und fuhr fort zu scannen. Lou Scapelli und Eduardo Fulgencio, die mittelamerikanischen Drogenhändler, vervollständigten das Set am Pool – abzüglich der sechs bikinibekleideten Dekorationen, die auf Sonnenbrettern verstreut waren. Ein Diener in weißer Uniform stand unauffällig an einer kleinen Bar im Hintergrund. Ein paar der Mädchen lutschten an getrennten Strohhalmen und teilten sich einen Coco Preparado, einen lokalen Favoriten mit Gin in einer grünen Kokosnuss. Fulgencio trank ein Bier; die anderen Männer spielten mit Highball-Gläsern.

Zwei Männer in Badehosen und bunten Hemden patrouillierten am Strand unterhalb des Poolbereichs. Ein anderer blieb bei dem Boot, das Scapelli und Fulgencio zur Royalen Villa gebracht hatte, um am Pool zu verhandeln.

Die Reichweite betrug also 700 Meter, und die Bühne war bereitet. Bolan zog eine Grimasse und konsultierte die Flugbahngrafiken für die Weatherby und führte dann eine Windberechnung durch.

Es könnte ein kniffliger Schuss sein. Der Wind kam gegen vier Uhr über seine rechte Schulter, mit einer konstanten Geschwindigkeit von etwa zehn Knoten. Das war allerdings in der Höhe. Unten in der Zielzone war ein gewisser Verwirbelungseffekt zu erkennen. Schießkunst war eine Wissenschaft, sicher, aber die Mathematik konnte einen Mann gerade so weit bringen. Dann setzte sich das Prinzip der Unsicherheit durch, die proportional zur zurückgelegten Distanz zunahm. Ein Fehler von nur einer zwölftel Winkelminute – auf dieser Entfernung und bei der unsicheren Windsituation – konnte sich in einem Zielfehler von einem Fuß niederschlagen.

Bolan konnte dieses Ausmaß an Fehlern nicht tolerieren.

Er wollte einen Schädel. Er wollte es sicher und methodisch.

Gute Treffsicherheit wird letztlich zu einer Frage des fast übersinnlichen „Gefühls.“ Ein Kerl hat sich um seine Mathematik gekümmert und sie bis zum feinsten Punkt bearbeitet. Nur „Gefühl“ oder Glück konnte die Zone der endgültigen Ungewissheit durchdringen. Und der Henker konnte es sich nicht leisten, sich auf bloßes Glück zu verlassen.

Er überprüfte schnell die ballistischen Überlegungen und ging dann die Choreographie der Zielzone durch. Die Schallwelle würde mit dem Geschoss oder nur einen Schritt dahinter reiten. Die Reaktion dort unten würde sofort und instinktiv erfolgen.

Der Schütze projizierte sich selbst in diese Zielzone und in jedes Ziel, wobei er die physische Anordnung und den wahrscheinlichsten Instinktweg für die Ziele zwei und drei überdachte.

Also, ja … zwei Sekunden für die Realisierung, eine weitere Sekunde für die Orientierung und den vollen Flug zur Deckung.

Scapelli war klein, nervös, schnell. Er lief los, wahrscheinlich auf die Terrassenmauer zu, zwanzig Schritte entfernt. Ein verängstigter Mann konnte in drei Sekunden einen großen Teil des Geländes abdecken – und das war so ziemlich alles, was der Mann hatte. Bolan gab ihm zehn Schritte und markierte die Stelle.

Fulgencio war ein schwerer, schwerfälliger Mann. Er würde sich für eine leichtere Deckung entscheiden, näher. Das Schwimmbecken. Bolan verfolgte den kürzesten Weg und markierte den Abfangpunkt auf diesem Weg, dann konzentrierte er sich ganz auf das Problem der Windangriffe.

Zwei Klicks zur Anpassung in den Wind, und er war bereit.

Die Weatherby war fertig, mit einer massiven Patrone in der Kammer und zwei weiteren im Magazin. Und die Zielzone war bereit.

Der einzige und wahre John Royal war kein Ziel – diesmal jedenfalls nicht. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und gab dem Barmann ein Zeichen. Das war kein Problem.

Cass Baby lag halb liegend auf seiner Chaiselongue und lächelte über etwas, das ihm von Scapelli gesagt wurde. Volles Gesicht nach vorne, keine Wahrscheinlichkeit einer seitlichen Verschiebung … Ziel positiv.

Der „Stallmeister“ selbst war zur Rechten von Cassiopea nach vorne gebeugt, die Füße flach auf dem Boden, sprach mit viel Gestik und Nachdruck. Ziel wahrscheinlich zum Abfangen beim Rennen.

Der Honduraner Fulgencio saß quer auf einem Sonnenbrett, nuckelte Bier und starrte mit unverhohlenem Interesse auf die Sonnenanbeter im Tanga-Bikini, die sich nicht in der Nähe der Zielzone befanden. Sein Gesichtsausdruck schien zu sagen: „Bringen wir es hinter uns und holen wir die Bräute hier rüber.“ Ziel positiv zum Abfangen beim Klettern.

Bolan lag in einer Höhe von mehreren hundert Fuß über der Zielzone in Schussposition. Von seiner Position aus konnte er die gesamte Bucht von Acapulco überblicken und die Costera Miguel Aleman, den Bay Drive, von der Gran Via bis zum Guitarron Beach verfolgen. Es war ein atemberaubend schönes Panorama – zu schön eigentlich für die grausigen Ereignisse, die sich in seiner Mitte abspielten.

Aber da gab es da unten diese Kannibalen, wissen Sie …

Bolan zog eine Grimasse und schickte seine Gedanken zurück an seine Arbeit.

Das Fadenkreuz nahm auf der Nasenwurzel von Cass Baby Platz. Der hervorragende Schütze nahm einen langen, gemessenen Atemzug, atmete zur Hälfte aus und seufzte dann mit einem hörbaren „Eins“, als er abdrückte.

Das große Stück donnerte im Rückstoß, als er grimmig die Augen zusammenpresste, um beim Zählen sein nächstes Ziel mit Sicherheit zu erreichen. Es trat genau über dem rechten Auge ein. Der Rest des einst stattlichen Kopfes schien um diesen Punkt herum zusammenzubrechen, das lächelnde Gesicht verzerrte sich zu einer Zerstörungsgrimasse, das gesamte Gesichtsfeld verwandelte sich augenblicklich in roten Schaum, als Ziel Eins aus dem Blickfeld verschwand.

Bolan zählte noch immer, als das Fadenkreuz weiterglitt, vorbei an verschwommenen Bildern energischer Bewegung. Er erreichte bei sechs die zweite Markierung und drückte wieder ab, wobei er auf nichts weiter als eine mentale Markierung an einer Wand schoss – dann arbeitete er wieder schnell den Bolzen ein und verfolgte die dritte Markierung weiter. Doch dann blieb ein unterschwelliges Zittern der Psyche in dieser Runde; er verfolgte schnell den Instinktweg zurück und suchte sein Ziel.

Grundlegende Fehlberechnung, ja.

Der dicke Mann war auf allen Vieren, kroch langsam und zögernd auf den Pool zu und schleppte die umgestürzte Sonnenliege mit sich. Etwas Deckung. Ein paar Zentimeter Schaumstoff oder Plexiglas.

Bolan korrigierte zwei Klicks nach rechts, setzte das Fadenkreuz rechtwinklig auf das Ziel und schoss. Das große Projektil knallte drei Sekunden später auf und traf genau ins Schwarze, durchbrach die fadenscheinige Barrikade und fand den Kopf mit tödlicher Geschwindigkeit.

Der Henker hob die Waffe ab und benutzte das große Vier-Zoll-Spektiv für die Auswertung der Zielzone. Bobby Cassiopeas Gestalt lag mit dem Gesicht nach unten neben einer umgestürzten Liege. Lou Scapelli lag grotesk verkrümmt in der Nähe der Terrassenwand, der rechte Arm zuckte krampfhaft, er blutete aus dem Mund. Schlampiger Schlag. Es hatte ihn im Rücken zwischen den Schulterblättern erwischt.

Eduardo Fulgencio war in der Mitte des Durchgangs gestorben und hatte sich zu einem fötalen Ball zusammengerollt; der obere Teil seines Kopfes fehlte, das Gehirn lag frei und verteilte sich.

John Royal stand hölzern neben seinem Stuhl und starrte verständnislos auf die stille Szene zu seinen Füßen. Der Barmann hatte sich gelöst und begann, sich langsam auf seinen Arbeitgeber zuzubewegen. Die Mädchen begannen gerade erst zu verstehen, was passiert war, und krabbelten zur Sicherheit zusammen.

Die beiden Strandwächter waren nirgends zu sehen. Der andere Typ befand sich anscheinend im Wasser, neben seinem Boot.

Also gut. Er hatte ihnen einen Friedhof zum Nachdenken gegeben – und anscheinend hatte er sie betäubt. Noch zwanzig oder dreißig Sekunden und die Stimmung da unten würde in einen anderen Gang schalten. Es blieb abzuwarten, ob er es geschafft hatte, etwas loszurütteln oder nicht.

Er sammelte die verbrauchten Patronen ein und bildete mit ihnen auf dem Boden ein kleines Dreieck, dann fügte er eine Schützenmedaille hinzu. Sie würden sie finden. Und sie würden es wissen.

Dreißig Sekunden später verstaute er seine Ausrüstung in einem Jeep mit bunten Streifen und richtete seine Gedanken auf den nächsten Kontaktpunkt.

Ja. Jetzt würden sie sehr schnell wissen, dass ein Krieg nach Acapulco gekommen war.