Читать книгу Bolan und der Amoklauf in Acapulco: Ein Mack Bolan Thriller #26 - Don Pendleton - Страница 9

Bolan trug eine Standarduniform für die Acapulco Zeit, Schwimmshorts, ein Freizeithemd und Sandalen. Sie bot eine beruhigende Anonymität. Andererseits war es unmöglich, in einer solchen Aufmachung eine Waffe richtig zu verstecken. Er rechnete jedoch nicht mit einem unmittelbaren Bedarf an Waffen.

Er war auf einer sanften Mission.

Er fand die Dame in ihrem Hotel, dem Acapulco Royal, wie sie Kaffee im Speisesaal der „Insel“ trank – einem Innenhofrestaurant, das vollständig von einem grabenartigen Swimmingpool umgeben war. Er erspähte sie von der Brücke aus und erkannte sie sofort, was überhaupt nicht schwer war. Sie war vielleicht die schönste Frau, die Mack Bolan je erblickt hattet. Die Haut war sonnengebräunt, während sie eine Textur suggerierte, das so weich wie Rosenblätter war, das Haar war ein glänzender Kontrast von sanft gewelltem Gold, das die unvergesslichen, weit auseinander liegenden Augen und den üppigen Mund umrahmte.

Sie trug eine weiße, durchsichtige Bolero-Jacke, die nur dazu gedacht war, die verwirrende Anordnung der Ebenen und Winkel darunter zu verstärken, keinesfalls aber zu verbergen. Der Bikini selbst war eine kleine Formsache der Kleiderordnung. Was man in diesem Paket sah, war die Wahrheit in der Werbung. Sogar in diesem Land der immerwährenden Zurschaustellung von Fleisch wäre diese Dame ein Verkehrshindernis. Und, nein, es gab kein Problem mit der Identifizierung.

Bolan holte einen Stuhl und setzte sich ihr gegenüber. „Ich habe schlechte Nachrichten“, sagte er leise.

Kühle blaue Augen nahmen Maß, bevor ihre angenehme Stimme ihm ruhig riet: „Sie befinden sich in einer Parkverbotszone, Tourist.“

Er dachte, sie könnte damit umgehen. Er gab es ihr, genau zwischen die Augen. „Cass ist tot.“

Etwas bebte dort, in diesem kühlen Blick, aber es war die einzige Reaktion, als sie die Anklage parierte. „Nun, es ist eine einzigartiger Anmache. Ich schätze, jetzt soll ich fragen: Wer ist Cass? Und dann werden Sie sagen …“

„Er bekam auf der Terrasse von JR eine Kugel in den Kopf.“ Bei all den Emotionen, die er einfließen ließ, hätte Bolan über das Vorgehen diskutieren können. „Im Moment würde ich vermuten, dass er sich in einem schweren Sack irgendwo in den kühlen Tiefen des Pacifico befindet. Sehen Sie – es war die schlimmste Zeit und der schlimmste Ort, die man sich vorstellen kann. Der Mann reagierte auf typische Weise, er verbrannte jeden Zentimeter Erde zwischen sich und dem Ereignis. Ihre Zeit ist sehr kurz. Wäre dies eine Parkzone, meine Dame, würde ich keinen einzigen Centavo in Ihre Parkuhr investieren.“

Sie fummelte nach einer Zigarette und versuchte offensichtlich, ihre zunehmende Verwirrung zu verdecken.

Er gab ihr Zeit, sich zu sammeln, dann hielt er eine Flamme an die Zigarette, als er sagte: „Ich bin Ihr einziger Ausweg. Jetzt oder nie. Sie stehen jetzt sofort auf und gehen mit mir hier raus, oder Sie sind mit Sicherheit Haiköder.“

Die Dame hatte Mumm. Und sie war kein Dummkopf. Etwas Farbe war aus diesem hübschen Gesicht gewichen, aber es war das einzige Zeichen der Gefühle, die auf sie wirkten. Die Stimme blieb kühl und zusammen. „Woher weiß ich, dass Sie nicht einer der Haie sind?“

„Das können Sie nicht wissen“, antwortete er und stand auf.

Beiläufig schnappte sie ihren Geldbeutel, ließ einige Münzen auf den Tisch fallen und erhob sich anmutig. Die Wahrheit in der Werbung, ja. Stehend sogar mit doppelter Wirkung,. Bolan fragte sich flüchtig, wie es war, in so einem Körper zu leben, die ganze Welt mit einer Kopfdrehung bei jedem Schritt stehen zu lassen.

Offenbar hatte sie gelernt, damit zu leben. Oder vielleicht, es zu genießen.

„Wunderschön“, murmelte sie. „Zu dir oder zu mir?“

„Zu mir“, sagte er kurz und brachte sie schnell von dort weg.

Bolan kannte die Dame gut, obwohl dies ihr erstes Treffen war. Ihr Name war Martha Canada. Freunde und Bekannte nannten sie Marty. Fünfundzwanzig Jahre alt, Karrierefrau, aber nicht besonders kämpferisch, Abschluss in Wirtschaftswissenschaften im Staat Michigan. Ihr Vater war ein pensionierter GM-Manager. Mutter verstorben. Bruder Jeremy war Student im dritten Jahr an der Ohio State University.

Sie war erst seit etwa einem Jahr bei Cassiopea, nachdem sie ein Praktikum bei Pontiac abgebrochen hatte, um das Stellenangebot anzunehmen. Cass Baby hatte sie aus einer Reihe von Schönheitskandidatinnen auf der Michigan Ausstellung ausgesucht – aber anscheinend hatte er das Stellenangebot auf ihre akademischen Qualifikationen zugeschnitten, die, fairerweise gesagt, sehr gut waren. Sie war ein Ausstellungsstück, Bolan war sich dessen sicher. Offiziell war sie die Privatsekretärin des Mannes gewesen – eine Reisesekretärin. Ein Traumjob, unter fast allen anderen Umständen. Ständige Reisen in alle großen Hauptstädte der Welt, ständiger Kontakt mit den schönen und mächtigen Menschen überall – alle Spesen wurden bezahlt, und dazu noch ein ansehnliches Gehalt.

Ja. Bolans Akte über Martha Canada war detailliert und vollständig, aber er kannte die inneren Geheimnisse dieser Dame noch immer nicht. Und er kannte nicht die ganze Tiefe ihrer Verbindung mit dem Glamourboy des Mobs, dem Glamourboy der internationalen Finanzwelt.

Die Fahrt zu seinem Bungalow in Las Brisas – dem fabelhaften Hotel in den Hügeln über der Ostbucht – war ein kurz und still. Er unternahm keinen Versuch einer Konversation, und sie auch nicht. Anscheinend wusste sie von dem Moment an, als sie in den Jeep stieg, wohin sie unterwegs waren. Die rosa-weißen Fahrzeuge waren eine Art Markenzeichen von Las Brisas – ein besonderer Service für ihre Gäste.

Sie brach das Schweigen, als er auf das terrassenförmig angelegte Gelände des Hotelkomplexes rollte, obwohl es sich um eine etwas abwesende Frage handelte, die aus einer Ecke ihres Bewusstseins kam. „Gibt es wirklich zweihundert Swimmingpools?“

Bolan zuckte die Achseln und beantwortete die Frage auf der gleichen Ebene. „Ich hatte noch keine Zeit, sie zu zählen. Wie auch immer, sie sind irgendwie klein.“

„Es sieht alles sehr schön aus“, sagte sie leise.

Schön, ja. Zweihundertfünfzig Bungalows oder Casitas, jeder mit eigener Bar und privatem Pool, jeder auf seiner eigenen Terrasse hinter blühenden Hecken, um absolute Privatsphäre zu gewährleisten. Schön für Hochzeitsreisende oder Nudisten, oder für Prominente, die Anonymität in einer ruhigen, privaten Clubatmosphäre suchen. Die Unterkünfte waren protzig und der Service tadellos. Ein amerikanischer Reiseschriftsteller hatte Las Brisas kürzlich als eines der drei besten Hotels der Welt gefeiert. Bolan konnte es glauben. Und die Abgeschiedenheit war für einen Mann in seiner Situation doppelt schön.

Die Dame sagte zu ihm: „Ich hatte gehofft, dass wir dieses Mal hier bleiben würden. Aber Mister Cassiopea zieht die Show vor und erzählt es der Menge.“

Selbstverständlich. „Zeigen und reden“ war Cass Babys wichtigster Handelsbestand.

Bolan half ihr aus dem Jeep und führte sie auf dem Weg zu seiner Casita. Sie hielt draußen inne, seufzte – vielleicht genoss sie die atemberaubende Aussicht auf die Bucht von Acapulco, versuchte vielleicht, ihre Gedanken zu sammeln und zu einer endgültigen Entscheidung bezüglich des Fremden neben ihr und des ultra-privaten Bungalows zu kommen, zu dem er sie eskortierte.

„Es ist okay“, sagte er schroff. „Sie haben von mir nichts zu befürchten.“

„Warum haben Sie mich hierher gebracht?“

„Sie müssen nicht bleiben“, sagte er ihr. „Folgen Sie dem Weg weiter bis zum Büro. Von dort können Sie ein Taxi nehmen.“

„Wie ist es drinnen?“, fragte sie und schaute auf die Casita.

Er öffnete die Tür und trat zur Seite. „Sehen Sie es sich an, wenn Sie möchten“, bot er an.

Sie zeigte ihm ein unsicheres Lächeln und ging hinein. „Oh, es ist ganz nett“, rief sie aus dem Inneren.

Bolan ging hinein und schloss die Tür. „Die Bar ist dort drüben“, sagte er und zeigte auf sie. „Wenn Sie nicht sehen, was Ihnen gefällt, rufen Sie den Kellner.“

Sie bediente sich stattdessen aus der Obstschale und ließ sich auf ein Sofa in der Nähe des Fensters fallen, wobei sie eine Zapote (große Beerenfrucht) ziemlich abwesend in beiden Händen hielt.

Hier drin war plötzlich alles ganz anders. Mack Bolan war in der Tat ein Mann von einzigartiger Zielsetzung, und er hatte wenig Zeit oder Energie für die Verfolgung des Paarungsspiels. Er war jedoch nicht immun gegen die Einflüsse der männlichen Sensibilität – und diese Dame war etwas ganz Besonderes. Der Ort war es auch; zusammen, ja, es war plötzlich alles ganz anders. Sie war sehr ansprechend, ablenkend, beunruhigend.

Er zündete sich eine Zigarette an und richtete seinen Blick auf die Bucht. „Es ist schön, nicht wahr“, sagte er im Smalltalk.

„Oh, sehr.“ Sie schien sich genauso unwohl zu fühlen wie er.

„Ich nehme an, Sie fragen sich, worum es mir geht.“

„Ich arbeite daran“, gab sie leise zu. „Sie sind offensichtlich keine mexikanische Polizei. Zu was macht Sie das also? FBI? CIA? Was?“

„Freund“, antwortete er leise. „Wenn Sie das akzeptieren können.“

Sie schüttelte den Kopf. „Das ist nicht genug. Sie haben sich das Ganze wahrscheinlich nur ausgedacht.“ Sie scherzte ohne zu scherzen, probierte die Möglichkeiten aus, suchte in einer wahnsinnigen Situation nach Vernunft, und äußerte das alles in der gleichen Gemütsverfassung wie beim Pfeifen im Dunkeln. „Entweder bin ich entführt worden – oder Cass wird jeden Moment durch diese Tür kommen, und wir werden alle über einen sehr brutalen Streich lachen, oder …“

Er musste das abschalten. „Dann rufen Sie ihn an.“

Sie sah überrascht und erleichtert zugleich aus. „Cass anrufen?“

„Versuchen Sie es mal, ja.“

„Wo erreiche ich ihn?“

„Das habe ich Ihnen bereits gesagt. Um Ihre Zweifel zu zerstreuen, versuchen Sie es trotzdem. Versuchen Sie es mit JR.“

„Wen?“

„JR.“

„Warum sollte ich JR anrufen? Ich kenne JR nicht einmal.“

„Sie sind die Sekretärin von Cass Baby. Es muss ein paar Gründe geben, warum Sie ihn kontaktieren sollten. Rufen Sie den Schauspieler an.“

Sie schüttelte erneut den hübschen Kopf nach ihm. „Nein, ich darf nicht einmal von JR wissen.“

„Aber Sie tun es.“

Ihre Farbe änderte sich ganz leicht. „Ja. Tu ich.“

„Wie viel wissen Sie?“

Die Augen blinzelten schnell. „Das klingt langsam wie ein Dritter Grad. Lassen Sie uns einfach wieder Freunde sein.“

Er sagte es rundheraus. „Sie wussten von Cass‘ Mafia-Verbindungen.“

Ihr Blick richtete sich auf die Frucht auf ihrem Schoß. „Ich habe einen Verdacht gehabt“, gab sie zu. „Nichts, was ich wirklich festhalten konnte. Aber, nun ja, man kann nicht ein Jahr lang mit jemandem um die Welt reisen und nicht merkwürdige Kleinigkeiten bemerken. Ja, ich habe mich über ihn gewundert. Ob Sie es glauben oder nicht, ich hatte beschlossen, dies zu meiner letzten Reise zu machen. Ich wollte ihm Bescheid geben, wenn wir wieder in Detroit sind.“

„Könnte es so einfach sein?“

„Wie meinen Sie das?“

„Es gab keine persönlichen Komplikationen zwischen Ihnen?“

Sie lächelte die Zapote ironisch an und gab eine ziemlich bittere kleine Antwort auf diese Anschuldigung. „Mein eigener Vater denkt genauso.“

„Das ist eine natürliche Annahme“, sagte Bolan sanft. „Der größte Teil der Welt denkt so.“

„Nun, denken Sie noch einmal nach“, sagte sie. „Ist er wirklich tot?“

Bolan nickte mit dem Kopf. „Bekommen Sie bei dem Gedanken feuchte Augen?“

„Später vielleicht. Im Moment bin ich einfach irgendwie gefühllos. Aber hören Sie, warum sollte es mich interessieren, was Sie denken? Wer sind Sie?“

Er lächelte und sagte: „Später. Zuerst brauche ich eine Perspektive auf Ihre Beziehung zu dem Verstorbenen.“

„Rein geschäftlich“, murmelte sie. „Ich respektierte ihn, ich mochte ihn – auf den ersten Blick – aber es gab absolut nichts anderes zwischen uns.“ Sie hob die großen Augen, um seinen Blick zu suchen. „Ist er wirklich tot?“

Bolan seufzte und reichte ihr das Telefon. „Rufen Sie Ihr Hotel an. Fragen Sie nach Cassiopea. Aber geben Sie sich nicht zu erkennen.“

„Was wird das beweisen, wenn er nicht da ist?“

Bolan sagte: „Tun Sie es einfach. Wenn ich den Mann richtig einschätze, könnten Sie eine aufschlussreiche Überraschung erleben.“

„Wer ist dieser Mann, von dem Sie ständig sprechen?“

„Tun Sie es einfach. Machen Sie den Anruf, verdammt.“

Sie tat es, und sie starrte Bolan an, als sie auf einige Informationen aus der Telefonzentrale ihres Hotels antwortete. „Natürlich ist er registriert“, sagte sie verärgert.

„Finden Sie heraus, ob Sie es sind“, schlug Bolan vor.

Ihre Augen blitzten. „Lassen Sie mich mit Miss Canada sprechen, mit Miss Martha Canada.“

Bolan murmelte: „Machen Sie sich auf einen Schock gefasst.“

Sie flüsterte „Danke“ in das Telefon, legte auf und sagte zu Bolan: „Nun, das ist sehr seltsam. Sie sagen, dass keiner von uns dort registriert ist.“

„ Der Mann wirkt sehr schnell, um seine Wunder zu vollbringen“, sagte Bolan nüchtern zu ihr. „Wollen Sie wissen, wer er ist? Er ist der Sultan von Acapulco und der südlichen Gegend. Er führt ein sehr strenges Regiment, und ich fürchte, dass Martha Canada im Moment ein eklatant loses Ende in seiner Vertuschung der verbrannten Erde ist. Sind Sie überzeugt?“

Das Mädchen biss sich auf die Lippe, als es in der Handtasche nach einem kleinen Notizbuch grub. Sie blätterte die Seiten durch, fand die gesuchten Informationen und griff wieder zum Telefon.

„Bleiben Sie cool“, riet Bolan. „Sagen Sie niemandem, wo Sie sind.“

Ihre Augen signalisierten Verständnis und blieben auf Bolans kalten Blick fixiert, während sie auf die Verbindung wartete.

„Ja, buenas tardes – sprechen Sie Englisch?“

Der weit aufgerissene Blick hielt dauerhaften Kontakt mit Bolan.

„Ja, ich danke Ihnen. Ich bin Martha Canada. Ich bin die Sekretärin von Mister Cassiopea. Man sagte mir, ich könne ihn unter dieser Nummer erreichen. Ja, vielen Dank.“

Sie berichtete Bolan: „Ein Mann mit einem mexikanischen Akzent. Er ist gegangen, um jemanden zu fragen.“

„Oh, ja – wer ist da noch mal, bitte? John Royal! Entschuldigen Sie die Störung, das wusste ich nicht. Mr. Cassiopea hinterließ diese Nummer für den Fall, dass … Ist er da?“

Sie gab Bolan mit den Fingern ein Zeichen und drehte den Hörer zum Mithören nach außen. Er beugte sich vor, sein Gesicht berührte ihres, um einer sehr vertrauten Stimme zuzuhören.

„… und stellen Sie keine Fragen, Miss, hören Sie einfach zu und halten Sie es für das Evangelium. Gehen Sie nicht in Ihr Hotel – gehen Sie nicht einmal in die Nähe davon. Sie werden dort wahrscheinlich auf Sie warten. Fragen Sie nicht, wer sie sind, und zweifeln Sie nicht eine Minute daran, dass es in dieser Stadt nichts mehr für Sie gibt, also tun Sie, was ich Ihnen sage. Gehen Sie nicht zu den Bullen und um Himmels willen nicht zum amerikanischen Konsulat. Verlassen Sie einfach das Land, so schnell Sie können.“

„Mr. Royal, ich …“

„Warten Sie, versuchen Sie es besser nicht am Flughafen. Sie könnten dort auch nach Ihnen suchen. Nehmen Sie einen Bus nach Mexico City und arbeiten Sie von dort aus etwas aus. Wenn ich Sie wäre, Lady, würde ich ein Taxi nach Mexico City mieten. Hören Sie, rufen Sie hier nicht mehr an und …“

„Mr. Royal! Wo ist Mr. Cassiopea?“

„Kapieren Sie es noch nicht, meine Dame? Ich habe noch nie von dem Kerl gehört – und wenn Sie klug sind, Sie auch nicht.“

Royal legte auf.

Bolan nahm der benommenen jungen Dame das Telefon ab, als er ihr sagte: „Die Stadt bebt vor verbrannter Erde.“

„Aber warum?“, flüsterte sie. „Es ist verrückt.“

Er drückte ihr eine Schützenmedaille in die Hand. „Deswegen“, sagte er leise. „Und wegen der Konferenz von Acapulco.“

„Was ist das?“, fragte sie und betrachtete mit besorgten Augen die Zielscheibe.

„Das ist meine Unterschrift“, sagte er ihr. „Mein Name ist Bolan.“

„Wahnsinn!“, keuchte sie und fiel in Ohnmacht.

Er hob den halbnackten Körper mit sanften Armen hoch und trug ihn zum Bett. Seine Hände brannten bei ihrer Berührung und übertrugen Stoßwellen in widerhallenden Mustern von seinem Schädel bis zu den Füßen.

„Sie sind selbst eine ziemliche Sensation“, sagte er der bewusstlosen Schönheit und ging dann ins Badezimmer, um ein Handtuch nass zu machen.

Nein, verdammt, es war keine Zeit für Spaß und Spiel, Liebe und Lachen.

Der Henker war zu einem alles verzehrenden Zweck nach Acapulco gekommen.

Er war gekommen, um ihr mexikanisches Haus durchzuschütteln.