Читать книгу Bolan und der Amoklauf in Acapulco: Ein Mack Bolan Thriller #26 - Don Pendleton - Страница 8

Es war unglaublich … eine Art verrückter Traum. In einem Moment hatten sie bei einem zwanglosen Geschäftstreffen einen freundschaftlichen Drink genommen. Im nächsten Moment dies! Um Himmels willen!

Royal schauderte und schrubbte verzweifelt mit einer Serviette an den Spritzern auf seinem eigenen Gesicht und seinen Armen, dann machte er einen schnellen Schritt weg von dem Blutfluss, der von dem zerschmetterten Kopf von Bobby Cassiopea auf seine Füße drang.

Er ließ die Serviette über diesem beunruhigenden Durcheinander fallen und zündete sich zitternd eine Zigarette an, versuchte, sich zu sammeln und schickte einen ungerührten Blick hinüber zu dem Haufen fassungsloser Frauen. Auf das plötzliche Auftauchen des mexikanischen Barmanns an seinem Ellbogen reagierte er mit einem Schreck.

„Der Gringo ist tot, Señor?“, erkundigte sich der Barmann mit einer Stimme aus dem Beerdigungsinstitut.

„Das können Sie glauben“, grunzte Royal zwischen den Zügen an der Zigarette. „Bringen Sie die Damen rein, Jorge, ja? Aber behalte sie hier. Lassen Sie niemanden raus.“

Der Kopf eines der Strandwächter erschien an der Wand, als der Barmann sich hölzern über die Terrasse bewegte. Die Augen der Wache nahmen den dort verstreuten menschlichen Abfall doppelt wahr.

„Geht es Ihnen gut, Mr. Royal?“

„Ja. Ich denke schon. Würden Sie sich dieses Durcheinander ansehen?“

Der Wächter sah es sich an, natürlich.

Nur wenige Sekunden waren vergangen, seit sich Cass‘ Kopf direkt vor den Augen von John Royal aufgelöst hatte. Er hatte nicht einmal die Treffer bei den beiden anderen gesehen.

Verrückt, ja. Unglaublich. Unglaublich. So ist es doch nicht passiert, oder? Nicht im wirklichen Leben.

Der Barmann trieb die Mädchen in das Haus.

Beide Sicherheitsleute krabbelten nun vom Strand aus über die Terrassenmauer und bewegten sich vorsichtig auf die Opfer zu.

Unglaublich!

„Dieser hier lebt, Mr. Royal … aber nur.“

Der Typ hockte über Scapelli. Der Schauspieler zuckte bei dieser Nachricht zusammen. Es war leichter, einen toten Gangster auf seiner Terrasse zu akzeptieren als einen schwer verletzten.

„Der hier ist weg“, war der andere Bericht. „Gehirne und alles.“

Schnitt und Kopie, dann alles einpacken.

Warum nicht? War das nicht die übliche Vorgehensweise? Dann standen die Opfer auf und tranken mit ihren Mördern ein kumpelhaftes Getränk.

Das ist keine Filmkulisse, JR. Das kann man nicht einpacken.

Nein? Warum nicht?

„Wir rufen besser einen Krankenwagen, Mr. Royal.“

Das ist der Grund, warum nicht.

„Sind Sie verrückt?“ Royal knurrte die Wache an. „Er wäre sowieso tot. Hören Sie, ich habe mit all dem nichts zu tun. Ich will die Kerle hier raus haben. Bringt sie auf das Boot.“

„Ich werde nicht dafür bezahlt, Leichen auf See zu begraben, Sir.“

Unglaublich! Wach auf, verdammt, wach auf!

„Das ist jetzt aber so“, hörte Royal sich dem widerwilligen Komplizen antworten. „Na, los schon. Ich muss den Mann anrufen.“ Er wandte sich mit benommenen Augen vom Ort des Gemetzels ab und taumelte auf das Haus zu.

„Es kostet Sie tausend für jeden von uns, Sir – mit oder ohne den Mann.“

Royal wirbelte mit ausgestrecktem Arm in Schulterhöhe umher und unterstrich seine wütenden Worte mit einem steif ausgestreckten Zeigefinger. „Es wird Sie Ihren verdammten Kopf kosten, wenn Sie es nicht tun!“

Dann ging er blind zur Tür und trat ein.

Was zum Teufel … Er hatte nichts davon verlangt. Es war seine Villa, verdammt, nicht die des Mannes. Lass den verdammten Müll da, wo er hingehört. Er brauchte ihn hier nicht.

Die „Damen“ tapsten in kleinen Inseln der Finsternis umher. Eine von ihnen heulte – aus welchem möglichen Grund, konnte Johnny Royal nicht ergründen. Die anderen wirkten einfach verängstigt, nachdenklich – vielleicht mit den gleichen ernüchternden Gedanken, die Royal nun selbst beschäftigten.

Das Starlett des Augenblicks, Angie Greene, legte eine Hand auf seinen Arm, als er versuchte, vorbeizugehen, und fixierte ihn mit einem ernsten Blick.

„Was ist da draußen passiert, Johnny?“, fragte sie ruhig.

„Warum fragst du?“, knurrte er. „Du hast dasselbe gesehen wie ich.“

„Ich habe nichts gesehen“, sagte sie ihm mit derselben kontrollierten Bühnenstimme.

„Dann erinnere dich daran“, sagte er und ging zum Telefon.

Mein Gott! Wie lange war es her? Eine Minute! Sicherlich nicht mehr als zwei.

Er bekam seine Verbindung und meldete sich kühl. „Hier ist JR. Sag es dem Mann.“

„Ich bin‘s, Johnny. Was geht hier vor?“

„Ich dachte, du würdest es mir vielleicht sagen, Max.“

„Sprichst du von den Schüssen?“

„Du hast es gehört?“

„Verdammt, ich schätze, die ganze verdammte Bucht hat es gehört. Es klang, als käme es von irgendwo oberhalb des Holiday Inn. Machst du dir Sorgen darüber?“

„Nein, darüber mache ich mir keine Sorgen, Max. Ich stecke da mit drin.“

„Was meinst du?“

„Du kommst besser hierher.“

„Sag mir, wovon du sprichst, Johnny.“

„Das Treffen wurde aufgelöst, Max. Drei Hammerschläge, und alles ist zum Teufel gegangen. Cass und die Reiter, es hat sie erwischt.“

„Das ist verrückt, Johnny. Diese Schüsse kamen aus einer Meile Entfernung.“

„Sie sind angekommen, Max. Ich glaube, du solltest jetzt besser herkommen.“

„Gib mir mir fünf Minuten. Ruf niemanden sonst an. Verstehst du?“

„Ich weiß, Max. Um Gottes willen, komm einfach.“

Er legte auf und ging hinüber, um das Getränk zu holen, das der Barmann seit Beginn der Schießerei bei sich hatte.

„Hier ist nichts passiert, Jorge.“

„Ok. Es ist nichts passiert, Señor Royal.“

„Was ist nicht passiert?“

„Es ist nichts passiert, Señor.“

„Das ist richtig. Angie!“

„Genau hier, Johnny.“

„Nimm die Mädchen mit zum Wasserskifahren. Benutze den Außenborder.“

„In Ordnung.“

„Angie!“

„Uh huh?“

„Erzähl den Mädchen, wie die mexikanischen Gefängnisse sind. Erzähle ihnen vom napoleonischen Kodex. Erzähle ihnen, wie schön es in einem Land wie diesem ist, seine verdammten Kiefer geschlossen zu halten. Erzähle ihnen von dem Mann.“

„Ich werde sie aufklären“, versprach sie und begann, die Schönheitsparade nach draußen zu verlegen.

Um Gottes willen! Wie konnte er jemals zulassen, so benutzt zu werden? Um Himmels willen! Schüsse in der Bucht, Müll auf seiner Terrasse, die ganze verdammte …

Auf keinen Fall, Baby!

Die ganze Sache roch, es stank förmlich. Wenn Max dahinter steckte, wenn er die ganze Sache eingefädelt hätte – Gott, was wäre, wenn er es getan hätte!

Royal eilte zur Tür und rief den Männern draußen zu: „Vergesst es! Lasst sie liegen! Max kann sich um seinen eigenen Müll kümmern!“

Er taumelte, immer noch leicht benommen und wütend über unvorstellbare Gedanken, ins Badezimmer, um sich die Spuren des Blutes von Gesicht und Händen zu waschen – dann beschloss er, auch seine Kleidung zu wechseln. Sogar seine Schuhe waren mit Cass Baby bespritzt.

Augenblicke später, als Max und sein Gefolge von Ganoven die Szene betraten, saß JR wieder im Sattel und war auf das Schlimmste gefasst. Er begrüßte sie mit einem lauwarmen Lächeln und sagte zu dem Mann: „Am Pool. Ich schätze so etwas nicht, Max. Ich finde, es stinkt.“

„Das werden wir sehen“, antwortete Max kalt und führte seine Jungs auf die Terrasse.

Hier schwärmten sie aus, wie wütende Bienen auf der Territorialpatrouille, riefen einander lapidare Kommentare zu und verglichen die Ergebnisse.

„Hast du sie bewegt?“, fragte der Mann JR laut.

Royal warf einen kurzen Blick auf seine Strandleute, bevor er darauf antwortete. „Ich habe darüber nachgedacht. Nein. Dort sind sie gefallen.“

Too bad Paul, der Crewchef machte ein komisches Geräusch im Hals. Er schielte in die Höhe, auf den Strand hinauf.

Max sah seinen Crewchef an und sagte: „Ja. Stell dir das vor, Too Bad.“

„Hast du das arrangiert?“, forschte Royal, seine Wut kam zum Vorschein.

„Fast wünschte ich, ich hätte es getan“, antwortete der Mann seufzend. „Was meinst du, Too Bad?“

„Eins, zwei, drei“, knurrte der große Kerl. „Er erwischte Cass zuerst in seinem Stuhl. Dann schoss er Scapelli von den Füßen. Dann Fats. Der war sternhagelvoll. Der Treffer bei Scapelli ist unglaublich – vielleicht reines Glück. Er rannte aus der Schusszone, wie es richtig war. Der Kerl musste um ein Yard vorhalten, um diesen Treffer zu erzielen.“

„Wen kennst du hier, der so schießen kann?“

„Niemand.“

„Okay. Lass uns die Abschussstelle finden.“

Royal sah mit wachsender Unruhe zu, wie die Gangster die Chaiselongue aufrichteten und die grässliche Leiche darauf hoben. Sie störten sich an der Positionierung der Leiche und verlangten von Royal die Mitarbeit bei einer Nachstellung. Er kooperierte widerwillig und erzählte ihnen sogar von den Spritzern von Lebensflüssigkeiten, die ihn von den Sterbenden überhäuft hatten.

Einer der Männer stellte ein Gerät auf, das wie ein Theodolit eines Landvermessers aussah, und begann von jedem der Opfer aus „Schusswinkel“ zu schießen.

An diesem Punkt vertraute Royal dem Mann an: „Äh, Max, Scapelli ist nicht sofort gestorben. Ich weiß nicht, ob das etwas bedeutet.“

„Das bedeutet, dass du deinen Kopf benutzt hast“, antwortete Max kühl.

„Nun, das wusste ich nicht. Ich wusste es einfach nicht …“

„Das hast du gut gemacht. Mach dir keine Sorgen wegen einer öffentlichen Peinlichkeit, Johnny. Wir werden uns um all das kümmern.“

„Oh, sicher, das wusste ich. Ich kannte diese Typen kaum, Max.“

„Mach dir darüber keine Sorgen. Wir werden uns darum kümmern. Kümmere du dich nur um den Laden. Äh, wie viele Zeugen haben wir hier, Johnny?“

„Nun, äh, Jorge und ich. Die Beach Boys. Der Skipper.“

„Okay. Sie werden einen bezahlten Urlaub nehmen, also denke besser über neue Helfer nach. Keine Sorge – ich schicke welche. Wer noch, Johnny?“

„Was?“

„Zeugen. Wo sind all die Bräute, die ich normalerweise hier sehe?“

„Ich habe sie auf die Bucht geschickt, Max. Sie sind beim Wasserskifahren.“

„Vorher oder nachher?“

„Äh …“

„Vorher oder nachher, Johnny?“

„Danach.“

Der Mann seufzte. „Niemand wird verletzt werden, Johnny. Nun, verdammt, wie oft muss ich dir das noch sagen?“

Der große Crewchef trampelte nüchtern lächelnd herum. „Okay, wir haben‘s gefunden. Jedenfalls innerhalb eines Fünfzig-Yard-Radius. Heck sagt, es ist mehr als eine halbe Meile von hier entfernt. Kannst du das besser? Zwei Kopftreffer und ein seitlich tödlicher Treffer auf ‘ner halben Meile?“

„Ich kann es nicht besser, Too Bad“, antwortete der Mann. „Kannst du es?“

„Ich wünschte, ich könnte. Heck und ich gehen hoch, um es zu überprüfen, wenn das für dich in Ordnung ist.“

„Tu das“, antwortete der Mann. Er warf Royal einen verletzten Blick zu und ging über den Innenhof. Royal folgte mit den Augen, als der Chef von Acapulco zum Pier ging und den Kapitän in ein kurzes Gespräch verwickelte.

Augenblicke später brauste der Kreuzer davon, und der Mann ging langsam wieder auf das Haus zu.

Er wollte also die Mädchen zurückbringen. Wie schade. Verdammt schade für sie.

Royal ging an die Bar und füllte ein Glas mit Scotch.

Max gesellte sich nicht wieder zu ihm, sondern schlenderte untätig über den Innenhof.

Jorge war schon weg.

Die eigenen Sicherheitsleute von JR waren abgeführt worden.

Er fühlte sich plötzlich nackt, entkleidet von all der Heuchelei, auf der sein Leben aufgebaut war – und John Royal begann, sich selbst am Boden des Scotchglases zu sehen.

Seine Villa? Das war nicht seine Villa. Sie gehörte der Firma, dem Unternehmen, dem Syndikat. Alles darin gehörte ihnen. Pass auf den Laden auf, Johnny. Sicher. Der Hurenladen. Der einzige und wahre John Royal war nichts weiter als ein Hurenmeister. Eine Rose, unter irgendeinem anderen Namen …

Jetzt waren sogar die Leichen verschwunden, die verräterischen Ziegelsteine sauber geschrubbt, die „peinlichen“ Leichen irgendwohin weggeschafft, um wahrscheinlich nie wieder aufzutauchen.

Die Firma kümmerte sich um ihre Angelegenheiten, sicher.

Eines Tages würde sie sich wahrscheinlich mit der gleichen Effizienz um JR selbst kümmern. Nun, zum Teufel – es war ein gutes Leben, jedenfalls die meiste Zeit über.

„Too Bad“ und Heck kehrten zurück, ernstlich aufgeregt und kühl. Sie hatten den „Drop“, die Abschussstelle gefunden. Anscheinend hatten sie auch noch etwas anderes gefunden. Sie zeigten es dem Mann, und zum ersten Mal, seit er ihn kannte, sah JR, wie Max the Boss die Fassung verlor.

Der Mächtige nahm diesen „Fund“ doppelt schwer – und dann tat er etwas wirklich Verrücktes. Er stürmte herüber und trat gegen die Chaiselongue, auf der Minuten zuvor die Überreste von Bobby Cassiopea geborgen worden waren. Zweifellos eine symbolische Geste.

„Idiot!“, schrie er. „Du verdammter Idiot!“

Und Johnny Royal wusste in diesem Moment, dass etwas Schreckliches nach Acapulco, dem Paradies der goldenen Götter, gekommen war. Was auch immer es war, es war offensichtlich mit Cassiopea gekommen – und es hatte ihn getötet – und es hatte mit drei Hammerschlägen den gemütlichen Ruhestand des einzigen und wahren John Royal umgestoßen.

Die Welt hatte sich verändert. JR wusste das mit Gewissheit, egal, wie sich die Sache schließlich auch drehte.

Er erhob sein Glas auf die misshandelte Liege und stieß leise darauf an. „Auf die Veränderung“, sagte er und meinte es auch so.