Читать книгу Райские песни. Дорога - Елена Крюкова - Страница 12

По улице метельной

Брёл художник.

С пирушки шёл.

И бормотал, и пел.

И след его, как сохлый подорожник,

От холода ломался и звенел.

Он пел о том,

Что не нужны картины

Уже на белом свете никому,

И что не любит женщина мужчину,

Как раньше,

Уходя за ним во тьму.

Мороз свистел —

Вот Соловей-разбойник!

Болтался старый шарф,

Убитый флаг.

Молочный лился снег

В овраг-подойник,

В угрюмый придорожный буерак.

До дома оставалось так немного!

Кололи звёзды

Пьяную щеку…

И он запел о том,

Что видел Бога,

Подобного на фреске – мужику.

Он не сробел,

Не упустил натуру:

Поговорил

И выпил с мужиком,

А между делом всю его фигуру

Обвел весёлым золотым мазком.

Мужик смеялся! Бородою белой,

Как Дед Мороз под ёлкою, сиял.

И на прощанье – уж такое дело —

Художника

В лицо поцеловал.

Да вот беда,

Да вот напасть какая:

Забыл спросить у мужика того,

Когда же грянет битва мировая,

И как нам жить на свете без Него?

И как без нас тут проживут детишки,

Когда мы переступим свой порог,

И правда ль

В древней желтобрюхой книжке

Написано про наш последний срок…

Так говорил свою хмельную сказку,

Снег отгоняя, как табачный дым.

И там, где шёл он,

Вьюга пахла краской,

И песня шла, как женщина,

За ним.