Читать книгу Собрание сочинений. Том 9 - Евгений Евтушенко - Страница 128

Какие-то люди должны жить всегда.

Без стольких так пусто, без стольких – беда.

Мы – сироты в мире без мамы своей,

а мамы – как сироты мертвых детей.

И если детей отнимает война,

ничем не оправдываема она.

Как больно плечу тосковать без конца,

когда на плече нет ладони отца.

Кого упросить, чтобы кто-нибудь спас

друзей, умирающих ранее нас?

Нам друг закадычный, душевный, простой

не менее нужен, чем Пушкин, Толстой.

А если любимые наши больны,

их ранняя смерть не добрее войны.

Нет вовремя смерти, нет вовремя зла.

От зла никого еще смерть не спасла.

И пусть от несчастий своих на земле

никто не доверится пуле, петле.

Меня научили, а кто – не скажу,

ходить между змей, по огню, по ножу.

Мне в книгах бессмертных Матенадаран

открыл панацею от смерти и ран!

В песках, на Памире и в дебрях всех чащ

я буду всегда на помине легчайш.

Среди всех обманов любовь – не обман.

Нет выше романов, чем с жизнью роман!

Я, жить не умевший, вернусь весь в росе,

навек не умерший, моложе, чем все.

Ромашковый луг подмигнет мне молчком

из белых ресниц золотистым зрачком.

И зазелененные джинсы мои

не выдадут новую тайну любви.

И хоть бы одной уцелевшей строкой

сниму с вас печали легко, как рукой!