Читать книгу Собрание сочинений. Том 9 - Евгений Евтушенко - Страница 150

«Сплошные буржуи на сцене

                                     поют для буржуев за столиками.

Не все и не всех еще съели.

                                         Дальнейшее – за историками.

Неужто поэтам России,

                                       что были мятежны веками,

придется для буржуазии

                                         прислуживать массовиками?»

Так думает могиканин

                                     российской революционности,

уже раза три остаканен

                                     и с чувством своей уцененности.

Романтик-шестидесятник,

                                           ходячая плохо реликвия,

погибших иллюзий остаток,

                                              и высох викинга лик его.

Сидит он рядом с японкой,

                                            чье имя почти Хиросима,

и у нее упорно

                        допытывается некрасиво

правда ли, что однажды

                                       она сказала рабочим,

чтоб касками этак отважно

они колотили не очень,

а лучше бы, вспомнив сказки,

взамен баррикадной борьбы,

шли собирать в эти каски

ягоды и грибы.

Но все подозренья излечивая,

от дамы – духов аромат.

Она пожимает плечиками:

«Типичнейший компромат».

Не верить?

                  Верить?

                               Во что – без промашки?

Вот политические ромашки.

И он,

         ее «Мицуко» вдышав,

с ней чмокается на брудершафт.

А про нее чьи-то хари

нашептывают:

                        «Мата Хари».

Не хочет видеть масс-медиа,

что, может, в ней скрыта трагедия.

Чего бы это ни стоило,

нас, как экспонаты истории,

собрали сюда,

                       сколотив

тусовочный корпоратив.

Чем жизнь все корпоративней,

тем каркание противней.

Все танки и автоматы,

все пьянки и компроматы, —

кто это сейчас разберет?

И кто на кого врет?

Быть может, все наоборот?

Со сцены какие-то комики

из нас выжимают колики,

но, кажется, все равно,

что им и самим не смешно.

Герой мой не раз был оболганным,

но не был по счастью оболтусом,

и времени не терял,

чтоб опровергать матерьял.

Заслуги его не засчитаны,

но помнит он время древнее,

когда-то до дыр зачитанный,

роман Леонида Андреева

про бомбометателя Сашку,

                           прославленного Жегулева.

А тут мой герой влип в компашку,

где кто-то, давая отмашку,

тычет поэту бумажку:

                       «Ваш выход после жонглера».

P. S. Но что все мои обидки,

и разве все это – беда,

когда две вдовы – две шахидки,

готовились к взрыву тогда.

Зачем я воспел Веру Фигнер,

ее неразумно ценя,

и вовремя бесов не выгнал,

вселившихся и в меня.

Но кто же убил Альдо Моро —

да нет, не простой жиголо,́

а сын средиземного моря, —

и твой, Александр Жегулев.

Какой будет отклик небесный —

что делать и кто виноват?

Начнем воспитание с «Бесов» —

иначе нас всех не простят.