Читать книгу Чистилище - Евгений Збицкий - Страница 25

Грусть ударила одинокого волка,

Разорвав на фрагменты стремленья.

И всё то, что насыщено толком,

Стало вдруг в власти вероученья.

Край мятежный родной стал лачугой,

На пульсацию вен бросил вето.

Когда в мире твоём царит вьюга,

Сам себе создаёшь своё гетто.

Чем дышать там, где прыскают ядом,

Как убить чувств любых начинанья.

Дверь любую равнять вратам ада —

Вот цена твоего покаянья.

И сейчас, с чашкой крепкого кофе,

Навсегда в пустоте растворившись,

Понимаю, что мои дороги,

Не пройти, перед тем не склонившись.

А когда ночь разбавится светом,

Озаряя пропавшие души,

Я уйду, и простите за это,

Слишком серый, а значит – не нужен.

Одинокая память некстати

Бьёт по самым больным разветвленьям.

Я себя перестал уже тратить,

И себя не молю о прощеньи.