Читать книгу Чистилище - Евгений Збицкий - Страница 35

Я попробую еще раз,

Попытаюсь сумбурно, невнятно,

Описать чутка всем напоказ

Свои внутренние пятна.

Я писал очень много, всерьез,

Каждый раз начиная усердно.

Большинство мозг сказал мне: «Отбрось», —

Ну а этот, Окей, худо-бедно.

И средь сотни сырых мертвых строк,

С несвершившимся, жаль, финалом,

Завершил только эти, впрок.

Видно, сердце писать перестало.

За два месяца – тридцать стихов,

В четырех я поставил точку.

Остальным не хватило слов,

И пропали с открытой строчкой.

То ли выдохся, то ли устал,

То ли жизнь запестрила иначе,

Иль везде оголяю оскал,

А не тихо над чувствами плачу.

Может много чего есть сказать,

Что летит все одно на другое.

Просто все же вам лучше не знать

Об утратах на поле боя.

Или белкой залез в колесо

И кручусь без эмоций на месте,

В пустоту бросив стрелки часов,

Не печален, но и не весел.

Жаль немного. Недавно ведь как:

Чуть под зад жизнь даст – сразу за ручку,

Описать про души кавардак,

С рифмой жесткой, да чтобы покруче.

Заявить, как обижен на мир,

Нелегко как дышать в нем поэту,

Что-то там про дерьмо и зефир,

Про последний закат и рассветы.

А сейчас через силу чуть-чуть

Побрюзжишь о разбитом сердце.