Читать книгу Когда умирает ведьма - Евгения Чеширская - Страница 4

Случалось ли с вами такое, что сны, самые обычные, те, которые никак не могут влиять на существующую реальность, вдруг… оживают? Да, я прекрасно понимаю, как это звучит – дико и безумно – но просто не знаю, как рассказать иначе о том, что случилось со мной.

Все началось с цыганки. Да, да, как в тех самых дурацких фильмах для подростков, которые и пугают то исключительно своей тупостью. Так вот, я, как обычно, шла на работу, не обращая внимания на привычную уже толпу в метро. А тут она – раз и подошла прямо ко мне, вся такая типичная, в развевающейся цветастой юбке, какой-то шали с бубенчиками и с черными-пречерными волосами. Если честно, моей первой мыслью тогда было что-то вроде маскарада. Ну, знаете, эти ряженые, которые во всех туристических местах ошиваются и просят много денег за фото? Вот что-то такое, потому что уж слишком «шаблонной» была та цыганка.

Поэтому и ответила я ей что-то вроде «Не подаем», и постаралась уйти подальше. Не хотелось мне оказаться в эпицентре мини-развода для лохов. Но цыганка… Она не пыталась меня фоткать или что-то такое, она… просто замерла вдруг, руку вперед вытянула, перегораживая мне дорогу и заговорила.

«Смерть за твоим плечом, смерть стоит, умрешь скоро, кровью изойдешь». Ну, или как-то так. Кто ж там, в толпе, ее слушал на самом деле? Дожидаться эпичного «А вот теперь позолоти ручку» я не стала и просто отодвинула ее с дороги. А потом и думать забыла о странном случае. Мало ли какие психи бродят в метро в час пик?

***

Я бежала по темному лесу, задыхаясь и припадая на подвернутую правую ногу. Боль была жуткая, режущая, пробирающая до самых внутренностей, но почему-то я точно знала, что если сейчас сдамся, если остановлюсь, все. Конец. То, что загоняло меня как дичь, медленно и лениво… Оно не пожалеет. Оно не умеет жалеть. Поэтому и бежала, из последних сил, а когда боль окончательно захватила разум, ползла, срывая ногти о корни деревьев, торчащие из земли.

Я проснулась в своей постели, в своей собственной, привычной до последней мелочи, комнате. Задыхающаяся, с тяжело колотящимся сердцем, будто пытающимся вырваться из груди. Привычная картина за последние несколько месяцев, но…

Никогда до этого момента в моей жизни не было места кошмарам. Я не переживала за что-то настолько сильно, не была травмирована и не искала острых ощущений. Никогда ДО. А потом это просто вошло в мою жизнь, чуть ли не с ноги распахнув двери в мое бессознательное.

Кошмары. Жуткие, страшные, безликие в своем ужасе… Я не могла спать, боялась закрыть глаза, пила снотворное, которое делало только хуже – в те дни, когда лекарство бродило по моим венам, кошмары не уходили, и я оставалась запертой с ними один на один до самого утра.

Со временем… Не зря ведь говорят, что человек ко всему привыкает. Я привыкла. Привыкла ставить будильник с заводом через каждый гребанный час ночи, привыкла к синякам перед глазами, к легкому тремору в пальцах, к тому, что кофе в моем организме превышает допустимую порцию. Но в тот раз… О, это было что-то новенькое!

Во сне я снова убегала, и падала, и ранилась, разбивая руки и стесывая ногти до мяса. Вот только раньше это все там и оставалось, во сне. Но не тогда. Тогда я проснулась на сбитых простынях, а моя подвернутая во сне нога все продолжала пульсировать от боли. Мои руки выглядели так, как будто я тащилась на них по земле, а не шаркала по простыням. Мое лицо было покрыто ссадинами и синяками от прилетающих призрачных веток. Навь и явь смешались, сплелись, срослись и явно пытались убить меня.

Вот с того раза все и начало походить на самое настоящее форменное безумие. Сумасшествие. Диагноз. Я читала о подобном в учебниках по психиатрии. Правда там у людей стигматы открывались и кровь шла из неповрежденных ладоней, и ожогов на самом деле не было, только воображение. А у меня…

А у меня были. Повреждения, в смысле. И с каждым разом объяснить их наличие даже для самой себя становилось все сложнее и сложнее. Я обратилась к врачам в надежде, что мне помогут, но, как и в случае со снотворным, их таблетки просто запирали меня внутри сна без надежды вовремя проснуться.

О! Меня не бросили с бедой один на один. Меня изучали, цепляли к моей голове какие-то датчики, снимали на камеру мои ночные метания, пытались, честно пытались, помочь мне хоть как-то справиться с разрастающимся внутри меня безумием, но… Бесполезно. Даже когда меня приковывали к койке ремнями, как чертова психа, я все равно просыпалась с новыми и новыми травмами на своем и без того измученном теле. В отличие от своего появления, сходить и исцеляться эти травмы мистическим образом вовсе не собирались.

То, что медицина бессильна, а я примерно в шаге от того, чтобы превратиться в лабораторную крысу, я поняла спустя еще где-то пару недель. И просто ушла, отказавшись от продолжения лечения. Они все равно не могли ничего сделать. Ни-че-го.

Вот тогда-то я и вспомнила ту гадалку-цыганку из метро. Нет, я не думала, что причина моего печального состояния в ней, просто решила, что там, где официальная медицина бессильна, может помочь кое-что другое. И отправилась в свой крестовый поход по медицине нетрадиционной.

И практически угадала. Конечно, первые два, или три, или может быть десять шаманов-гадалок-целителей оказались обычными мошенниками, но и та, кто действительно видит, долго не пряталась. В общем-то она сама нашла меня, понятия не имею как именно, позвонила, приказным тоном сказала приехать к ней как можно скорее, и продиктовала адрес. К слову, тетка оказалась совершенно обычной, возрастной и больше похожей на чью-то одинокую стереотипную тетушку с кучей кошек. Если бы не ее слова.

«Смерть за твоим плечом, смерть стоит, умрешь скоро, кровью изойдешь», бормотала она, поглаживая меня за руку. Повторяя и повторяя точь в точь ту самую фразу, что когда-то сказала мне цыганка. А потом дернулась, отшатнулась как вылетела из транса, и заговорила уже нормально. Ну, если не считать того, о чем именно она говорила.

Смерть – это буквально, так она сказала. Не метафора, не пугалка для впечатлительных, а самая настоящая та, с косой, которая ходит за мной по пятам и пытается сделать свою работу. Проблема только в том, что время мое не пришло, а потому меня всеми силами пытаются вынудить его ускорить.

А если совсем просто, как для чайников – то порчу на меня кто-то сделал, на смерть. Уж не знаю, кому я так умудрилась дорогу перейти… И через сны, через другую реальность эта порча вытягивает из меня все силы, жизнь, чтобы в нужный момент та самая смерть могла исполнить свою часть договора.

Я бы не поверила той тетке, да что уж, не с моим анамнезом, как говорится. Я даже не испугалась. Если есть где-то сны, которые активно влияют на настоящее, почему бы и порче не затесаться в уголке? Только вот на вопрос «Как мне снять эту порчу?» гадалка пожала плечами. Никак. Никак ее снять нельзя. И весь ответ.

В общем-то так и живу теперь, с венком из руты на груди и будильником, срабатывающим каждые пятнадцать минут – дольше уже слишком опасно, ОНО уже практически догнало меня. В той больнице, где я прячусь от остального мира, вся техника с ума сошла от этой близости.

Единственное, чего я до сих пор не могу ни понять, ни принять – кому и зачем понадобилось делать такое со мной? Впрочем… Если верить словам той тетки, как только ОНО доберется до меня и исполнит свою часть договора, ОНО пойдет и за этим человеком. Потому что ничто не должно оставаться безнаказанным. А платой за смерть может быть только другая смерть.