Читать книгу Die Frau im Treppenhaus - Fee-Christine Aks - Страница 5

Es war ein Freitagabend, als der Strom ausfiel. Es war nach halb neun Uhr, genauer gesagt: zwanzig Uhr siebenunddreißig. Ich weiß es noch, denn das war der Abend, an dem ich sie das erste Mal sah: Die Frau im Treppenhaus. Ich habe viel durchgemacht wegen ihr und viel getan, auf das ich nicht gerade stolz bin. Von heute aus betrachtet, würde ich wahrscheinlich einiges anders machen, obgleich ich keinesfalls unsere erste Begegnung verpassen wollen würde, selbst wenn ich damals schon gewusst hätte, was mir noch bevorstand. Aber der Reihe nach.

An jenem Abend war es spät geworden. Ich hatte mich so in meine Arbeit vergraben, dass ich ganz übersehen hatte, dass meine Armbanduhr stehen geblieben war und immer noch viertel nach fünf anzeigte. Ich hatte es nicht bemerkt, da es dank des Sommergewitters über der Stadt früh dunkel geworden war.

Allerdings, wenn ich mich auf meine Arbeit konzentriere, vergesse ich alles um mich herum. So bekam ich gar nicht mit, dass meine Kollegen das Büro verließen und überall rund um mein erleuchtetes Einzelbüro die Lichter ausgingen.

Schon den ganzen Tag grübelte ich über den Zahlen für den nächsten großen Auftrag der Werbefirma, für die ich erstmalig die gesamte Projektleitung übernehmen würde, wenn wir den Pitch gewannen; konnte ich es in diesem Fall riskieren, dem Kunden entgegen zu kommen? Es war kein Deal in Millionenhöhe, eher ein Türöffner. Aber wenn wir drin waren und die weiteren Aufträge eintrudelten, dann würden wir – auch unter meiner Leitung – rückrechnen und auf mittelfristige Sicht gesehen den erhofften Gewinn machen. Ich hatte gerade beschlossen, das Risiko einzugehen, da ging die Lampe auf meinem Schreibtisch aus.

Irritiert schaute ich nach der Glühbirne, doch sie schien in Ordnung zu sein. Während ich noch in dem Kabelsalat unter meinem Schreibtisch nach dem richtigen Kabel suchte und es zur Verteilersteckdose zurückverfolgte, ging auch der große Flachbildschirm meines Computers aus. Ich saß im Dunkeln.

Vor den bodentiefen Fenstern war wegen des Unwetters längst die Nacht hereingebrochen, obwohl es in New York ja nie ganz dunkel wird – abgesehen von dem großen Blackout von 1977, meinem Geburtsjahr, bei dem weitaus mehr als nur unser Bürogebäude und die direkt umliegenden Häuser fast zwei Tage lang ohne Strom gewesen waren. Das war damals bereits fünfundzwanzig Jahre her.

In der Zwischenzeit hatten wir die Dotcom-Blase und den 11. September überstanden, mehrere schwere Schneestürme und dazu den einen oder anderen stadt- oder landesweiten Skandal. Von der Lehman-Krise und den damit einhergehenden Insolvenzen war noch nichts zu ahnen, damals im August 2003, als ich nach einem Marketingstudium an der Columbia, das ich mit Auszeichnung abgeschlossen hatte, gerade meinen ersten Job bei der Werbeagentur Harvey, Lloyd & Spencer angetreten hatte.

Der Werbebranche ging es vergleichsweise gut und es gab mehr als genug zu tun, wenngleich es zunehmend weniger große Firmen waren, die sich um dieselben Großkunden balgten. Da war es ab und an notwendig, einen niedrigen Preis zu machen und auf Risiko zu spielen.

Auf Risiko setzte ich auch, als ich mich im Dunkeln aus meinem Büro tastete und mir den Weg bis zum Fahrstuhl – dem Doppelfahrstuhl in der Mitte des Bürogebäudes – bahnte. Nirgendwo war Licht, sodass ich nur sehr langsam vorankam; alle paar Schritte stießen meine Füße gegen einen Blumenkübel oder meine ausgestreckten Hände an eine Wand. Doch schließlich erreichte ich den Empfangsbereich der Firma und ertastete das Schaltbrett zwischen den beiden Fahrstuhltüren.

Natürlich passierte nichts, als ich auf den Abwärts-Knopf drückte. Erst beim zweiten Drücken fiel mir ein, dass bei Stromausfall natürlich auch die Fahrstühle nicht funktionierten. Die Tür zum Treppenhaus neben dem Fahrstuhlschacht klemmte, sodass ich es nach zwei Versuchen aufgab; schließlich gab es noch zwei weitere Fahrstuhlschächte im Gebäude und die dazu gehörenden Treppenhäuser.

Das neue Treppenhaus lag am nächsten, befand sich aber derzeit noch im Bau, weshalb auch die Tür versperrt war. Also wandte ich mich dem alten Treppenhaus zu, das man auf allen Stockwerken durch die nach außen zu öffnende Tür am Ende des langen Mittelganges erreicht und das durch eine unscheinbare Tür in ein kleines Personaltreppenhaus hinunter in die Tiefgarage führt, wenngleich der alte Fahrstuhl schon seit Jahren nur noch ein verriegelter und verstaubter Schacht war.

Meine Zehen schmerzten vom Anschlagen an Wände und weitere Blumenkübel, bis ich endlich die Tür zum alten Treppenhaus erreichte. Sie ging auf, als ich dagegen drückte.

Im alten Treppenhaus war es kalt und staubig. Hier ging fast nie jemand nach unten, und schon gar nicht aus dem fünfundzwanzigsten Stockwerk. Bei Stromausfall gab es jedoch keine bessere Möglichkeit, denn die Tür in der Tiefgarage war die einzige, die sich auf jeden Fall manuell öffnen ließ und auf die Seitenstraße hinausführte.

Ich tastete mich durch die Tür und fand glücklich das Treppengeländer, an dem ich mich voran und hinab wagte – Stufe um Stufe. Nach fünfzehn Etagen unter der überbauten alten Kuppel hielt ich das erste Mal inne und verschnaufte. Die Treppen waren lang und wie in einem weiten Quadrat angeordnet, mit Treppenabsätzen auf jeder halben Höhe und zwischen den alten Säulen, die in besseren Zeiten die stuckverzierten Zwischendecken getragen hatten. Als um die Mitte der Neunziger Jahre der neuere Teil des Bürogebäudes gebaut wurde, hatte man dies alte, schlecht heizbare und zu wartende Treppenhaus nach und nach verfallen lassen. Die meisten Büroangestellten wussten gar nicht, welch architektonisches Juwel hier im Schatten unserer Glas- und Edelstahl-Konstruktion dem Ruin überantwortet worden war.

Ich jedoch hatte schon einige Male infolge der späten Uhrzeit die Drehtür im neuen Foyer verschlossen vorgefunden und mir daraufhin dieses alte, ab dem zehnten Stockwerk teils gewölbe-, teils palastartige Treppenhaus zu meinem persönlichen Geheimausgang erkoren.

Wie immer ließ ich meine Finger bewundernd und wehmütig über die von jahrzehntelangen Berührungen glatt gescheuerten Treppengeländer und die tragenden Marmor-verkleideten Säulen an den kleinen Auswölbungen der galerieartigen Treppenabsätze gleiten, während ich vom zehnten ins neunte Stockwerk hinabstieg. Auf dem nächsten Absatz hielt ich an und spürte ein paar Sekunden lang in die Schwärze um mich herum, in der ich die hochgewölbte Kuppel über dem alten Treppenhaus nicht zu sehen aber zu spüren vermochte.

Ich kam mir vor, wie in einer uralten Kathedrale und spürte, wie mir heiße Schauer der Ehrfurcht über den Rücken rollten. Auch wenn ich Marketing studiert habe und Werbung mache, so gilt meine heimliche Liebe neben dem Segelsport doch der Architektur, weshalb ich die drei Monate nach meinem Schulabschluss als Backpacker mit Sightseeing quer durch Europa verbracht habe. Wer einmal in der Notre Dame de Paris, im Kölner Dom oder im Petersdom zu Rom gestanden hat, der wird wohl verstehen, was ich meine.

Es hat etwas Erhabenes an sich, in einem Raum zu stehen, der einzig für den Zweck seiner Schönheit anlegt worden ist. Sie hätten sich damals ja auch für eine einfache Stahlkonstruktion entscheiden können. Aber das Gebäude ist ursprünglich ein dreißigstöckiges Gästehaus der Stadt gewesen, was den Prunk des Treppenhauses erklärt, das beim Bau in den 1890ern zu den am reichsten verzierten von New York gehörte. Es heißt, dass Waldorf und Stuyvesant gleichermaßen in das Gebäude investiert haben, das rund dreißig Jahre nach Fertigstellung auf dem Höhepunkt seines Glanzes und der Weltwirtschaftskrise geschuldet an eine Gruppe privater Investoren verkauft werden musste.

In den nächsten fünfunddreißig Jahren ließen diese unverantwortlichen Leute das Gebäude herunterkommen, bis überall der Stuck bröckelte und die vergoldeten Türklinken geklaut worden waren. Dann erbarmte sich in den frühen 1960er Jahren ein Konglomerat europäischer Investoren des Gebäudes und ließ es zum heutigen Bürogebäude umbauen. Vom alten Prunkhaus blieb nebst ein paar unbenutzbaren Räumen und dem alten Fahrstuhl nur besagtes altes Treppenhaus zurück, was vermutlich vor allen den Brandschutzauflagen von damals geschuldet war: zusätzlicher Fluchtweg und so fort. Es macht mich immer auch ein wenig traurig, über diesen Verfall eines einstigen architektonischen Juwels zu sinnieren.

Aber weiter im Text. Ich genoss also für einen Moment die übergewaltige Architektur des Treppenhauses und machte mir keinerlei Sorgen, dass ich es noch rechtzeitig zum späten Abendessen und zur Schlussphase des für heute anstehenden Yankees-Spiels in die Sportsbar um die Ecke schaffen würde. In solchen Momenten muss ich einfach anhalten und spüre dabei förmlich, wie der Stress der Arbeit von mir abfällt und ich ruhiger werde.

Als ich danach weiterging, beschlich mich das seltsame Gefühl, dass es mit jedem Stockwerk abwärts wärmer wurde. Ob zu dem Stromausfall womöglich noch ein Brand hinzugekommen war? Würde mein geliebtes altes Treppenhaus infolge eines Kabelbrandes oder Blitzeinschlags zum Opfer der Flammen werden?

Als ich um die nächste Biegung der Treppe kam, stieg mir plötzlich ein feiner Duft in die Nase – Veilchen mit einem Hauch Lavendel. Der Duft wurde stärker, als ich die nächste Biegung umrundete und den Absatz der Treppe erreichte. Ich musste mich etwa auf Höhe der sechsten Etage befinden. Doch das war nun nicht mehr wichtig. Es war kein Feuer, das ich gespürt hatte. Vielmehr war da jemand. Ich war nicht mehr allein.

Ich lauschte in die Dunkelheit und hörte ein leises Atmen, irgendwo direkt vor mir – und unter mir. Als ich mich, noch immer mit einer Hand am Geländer, vorsichtig vorbeugte, wurde der Duft nach Veilchen und Lavendel stärker. Doch der Atem war verschwunden.

Ich wusste nicht, wer oder was da in meiner Nähe war, und spürte, wie sich mir die Nackenhaare aufstellten. Auf der Suche nach etwas, das ich als Waffe nutzen konnte, schob ich meine freie Hand in meine Jackentasche – und fand mein Mobiltelefon!

Ich zog es hervor und warf einen Blick auf das Display. Es war dunkel, doch als ich an den Einschaltknopf kam, schimmerte es auf und zeigte mir im Display das Bild von meiner kleinen Segelyacht, die am East River in der Marina lag und meine einzige Freizeitbeschäftigung war.

Mein Blick wanderte jedoch sofort zur Akku-Anzeige in der oberen rechten Ecke: nur noch ein Strich. Und kein Funksignal. Hier in diesem alten Treppenhaus war an Empfang nicht zu denken. Doch für die Fotokamera mit Blitz-Vorablicht würde es noch reichen.