Читать книгу Виселица для ослушников. Уральский криминальный роман - Геннадий Мурзин - Страница 7

Уральские мужички, наконец-то, выбравшись из воды, разлеглись на полотенцах, подставив тела благодатным лучам сентябрьского солнца: оно не жгло, хотя и было около тридцати, а ласкало.

Вскоре Фомин сел и подставил щедрому светилу свою спину: пусть, дескать, и она получит свою порцию крымского тепла. Он полез в пластиковый пакет, пошуршав в нем, достал газету, развернул, через минуту свернул и отложил в сторону. Вместо газеты достал книгу, раскрыл и углубился в чтение.

Савелий Иванович, повернувшись в его сторону, спросил:

– Что за книга?

– Сборник ранних рассказов Владимира Маканина.

– Интересно пишет? Я его не читал.

– Как вам сказать… Оригинален стиль письма… Для меня непривычен, поэтому, возможно, воспринимается мною с трудом… Жена сунула, сказав при этом: чтобы не глазел особо на пляжных красоток.

– Ревнует?

– Это она так шутит.

– Подкалывает, значит?

– Вроде того.

– Сколько раз женаты?

– Однажды и на всю жизнь… Кроме нее, никто мне не нужен. Почти тридцать лет вместе.

Низковских тяжело вздохнул.

– Счастливый… Завидую…

– Что, не с первого раза повезло?

– Увы! Со второй-то женой – ничего, нормально, а вот с первой… не получилось. Пришлось расстаться.

Фомин сочувственно спросил:

– Дети были?

– Один… Сын… Двадцать пять летом стукнуло.

– Женат?

– Непутёвым вырос…

– Вот как?

– Да… У такой матери… К тому же семейные неурядицы. Ведь умная женщина никогда не опустится до того, чтобы своего партнера обратить в тряпку, а постарается сделать все, чтобы тот чувствовал себя рядом с ней настоящим мужчиной. Глупая же женщина, наоборот, из кожи вон вылезет, чтобы любого мужчину превратить в ничтожество. Так что… Замнем для ясности.

– А во втором браке?

– Девочка… Двадцать ей… Ласковая… Учится на строительном факультете Уральского федерального университета…3 Без хвостов и даже без троек… Инженером будет. Возможно, говорит, открою свой строительный бизнес. Дай-то Бог!

Фомин, оторвавшись от книги, кивнул:

– Замечательно, когда есть цель.

– У вас, Александр Сергеевич, есть дети?

– Золотая парочка, – ответив, Фомин рассмеялся.

– Как вас понимать?

– Сначала родился сынулька, а через два года жена подарила замечательную дочурку.

– С ними всё в порядке?

– Более чем, Савелий Иванович! Вернусь домой —сына женю. Свадьба намечена.

– Как невестка?

– Клашенька даже не золото, а наидрагоценнейший бриллиант… Самородок, можно сказать.

Низковских вновь тяжело вздохнул.

– Доченька меня беспокоит.

– Чем же?

– Нет серьезных отношений… Нет, парнишки, вроде бы как, возле нее вертятся, но она всех отшивает. Как бы со своей «целью» в старых девах не осталась. Хочу внуков, очень хочу… Даже во сне вижу, как с внуками нянчусь.

Фомин, чтобы поддержать земляка и вселить в него надежду, утешительно заметил:

– Двадцать лет – не возраст… Вся жизнь у вашей девочки – впереди.

Конечно, общие слова, но других у него не нашлось.

– Надеюсь, – сказал Низковских и надолго замолчал.

Он смотрел на зеркальную гладь бухты «Омега», на переполненный отдыхающими пляж, на ватаги разновозрастных ребятишек, среди которых были и те, которые только-только встали на ноги, однако, несмотря на испуганные аханья и оханья отцов и матерей, дедушек и бабушек храбро резвились на мелководье. Он помнит, как ночью проснулся от грохота: сверкали молнии, на мгновенье освещая комнату, раскатисто ухали громы и в окна бился ливень, а море, скорее всего, штормило (вал выброшенных на берег зеленых водорослей о том свидетельствует). И что сейчас? Природа давным-давно угомонилась, царит абсолютный штиль, туч нет и в помине (они разбежались в разные стороны, солнце нежно ласкает своими щедрыми лучами всё вокруг. В том числе и его, Савелия Ивановича Низковских. Бакланы, резко перекрикиваясь с себе подобными, медленно и с необычайной важностью вышагивают у кромки воды, поворачивая головы то в одну, то в другую сторону, зорко следят за ситуацией на пляже: нельзя ли, дескать, чем-либо поживиться – хлебной корочкой или оставленной кем-то куриной косточкой. Чайки, шумно разрезая воздух, проносятся над морем, высматривая мелкую рыбёшку. Ну, чем не идиллия? Особенно для него, коренного уральца, на родине которого (из утреннего телефонного разговора узнал) снег с дождем и температура близка к нулю.

Низковских вдруг спросил:

– Александр Сергеевич, вы служили в армии?

Фомин утвердительно кивнул.

– Два года срочной… Как положено… Отбарабанил своё.

– А потом?

– Как и многие другие, вернулся на гражданку.

– И чем занялись?

– Решил продолжить дело отца, который всю жизнь проработал токарем-карусельщиком на Уралмашзаводе. Профессия по тем временам – нужная и денежная.

– Простите за нескромное любопытство: травмы на теле получены на производстве?

Фомин отрицательно мотнул головой.

– Нет, Савелий Иванович.

– Я так и подумал… Во всяком случае, одна из травм, несомненно, – огнестрельное ранение.

– Вы правы… Хотели убить, но не получилось. Пуля прошла на вылет, при этом не задела жизненно важные внутренние органы. Так сказать, в рубашке родился. Другой рубец – от ножа.

– Конфликт… на бытовой почве?

Фомин усмехнулся.

– Не совсем, Савелий Иванович.

– Как вас понимать?

– По мне стреляли и не раз. Обычно промахивались, а однажды… Попали-таки.

– Загадками говорите.

– Ничего загадочного, собственно говоря, нет. Вас, как вижу, пометили душманы и хорошо пометили, а меня – наши, российские бандиты. Я ведь тоже служил и целых двадцать пять лет.

– То есть?

– Когда вернулся из армии и когда навострил лыжи в сторону завода, вызвали в военкомат. Военком прочитал лекцию: мол, комсомольцу и с такой армейской квалификацией (в ВДВ проходил службу) сам Бог велел (именно так высокопарно выразился) послужить на ниве охраны правопорядка. Наивным был, дурачком. Развесил уши. Более того, предложением загордился. Военком, увидев, что я уже готов лопнуть от счастья, выдал мне направление в областное УВД, а там перенаправили в Нижнетагильскую школу милиции. Закончил энтузиаст с отличием. Вот и оказался сначала в уголовном розыске Прижелезнодорожного района, а потом, спустя три года, перевели в областную уголовку, откуда и ушел десять лет назад на пенсию.

– По-нят-но, – протянул Низковских, – а я подумал…

– Что бандит, пострадавший в очередной разборке?

Низковских, смутившись и покраснев, ответил:

– Ну… да… Что-то вроде того… Комплекция у вас… Устрашающая – гора мышц… И… кулачищи – жуть.

Фомин кивнул.

– Бог не обидел.

– Не только, нет, не только и не столько. Скорее всего, результат мучительных тренировок.

– Все-таки два года службы в десантных войсках кое-что дали.

– Извините, что нехорошо подумал.

– Пустяки. Нынче принадлежностью к бандитскому сообществу принято гордиться.

Низковских нахмурился.

– Не шутите так. Ну, ладно… Получается, что на, так сказать, заслуженном отдыхе?

– В данный момент – да. Вот лежу на пляже, грею пузо – ни забот, ни тревог.

– Не хотите ли сказать, что, выйдя в отставку, продолжаете трудиться?

– В некотором роде, Савелий Иванович.

– То есть?

Фомин рассмеялся.

– Сейчас я – бо-о-ольшой начальник.

– То есть?

– Создал своё частное детективное агентство, в котором я – и швец, и жнец, и на дуде игрец.

– И… заказы есть?

– Даже с избытком. Кому-то приходится отказывать.

Уральские мужички вновь поплавали и вернулись. Фомин взялся за книгу. Жена его была права: на пляже столько нимф, что глаза разбегаются. Соблазны на каждом квадратном метре. Стоит протянуть руку и… Тьфу-тьфу! Изыди, Сатана, изыди! Не смущай невинную душу! Он уткнулся в книгу и не обращал больше никакого внимания на окружающих.

– Александр Сергеевич, – Фомин поднял на соседа глаза, – позвольте полистать газету. Все равно без дела лежит.

– Да, пожалуйста… Свежий номер… Прихватил, но пока не смотрел.

Низковских взял, взглянул на первую страницу.

– Ого! «Криминальное обозрение» – региональная независимая правовая газета… Так… Интересно… Почитаю.

Перевернув страницу, углубился в изучение коротеньких материалов под шапкой «Что? Где? Когда?». Буквально через пару минут, вскрикнув, переполошил Фомина. Тот оторвал взгляд от книги и взглянул в сторону соседа.

– Потрясающая новость?

– Мало того!

– В чем дело, Савелий Иванович?

– Но здесь… В заметке сказано, что в Ирбите…

– Что в Ирбите?

– Исчез, не оставив никаких следов, Низковских Дмитрий Савельевич… тысяча девятьсот девяносто третьего года рождения.

– Однофамилец? Или ваш родственник?

– Это же Димка исчез… Мой сынулька!

Низковских вскочил и стал спешно собирать вещички и заталкивать в пакет.

– Боже мой! Боже мой! Что могло случиться с ним? Только этого не хватало… Лечу домой… Тем более, что и без того я должен был вернуться домой… Извините… Спасибо за компанию… Рад знакомству… Жаль, что встретились в последний день… Мир тесен… Возможно, еще и встретимся… Да… – Савелий Иванович, державший в трясущихся руках пакет с барахлом, смотрел на Фомина и о чем-то думал, – Александр Сергеевич, но вас со мной сам Господь свел.

– Возможно, – ответил Фомин и тоже встал.

– Ну, кто же еще, если не Господь? Вы же… частный детектив и… Я прошу вас… Ну, пожалуйста, помогите… Я заплачу… Я машину продам… Машина у меня хорошая… Пожалуйста!

Фомин строго сказал:

– Не порите горячку, Савелий Иванович. Может, ничего и не случилось. Вы прилетите, а сын будет дома. Судя по заметке, – он ткнул пальцем в газету, – к розыску приступила полиция… Успокойтесь, сына найдут.

– Найдут?! Наша полиция найдет? Кто-кто, а вы-то знаете, чего стоит полиция. Палец о палец не ударит – вот! Не верил и никогда не поверю в нашу полицию… Одна надежда на вас, Александр Сергеевич.

– Не преувеличивайте, – Фомин попробовал охладить земляка. – Мои возможности тоже имеют свои пределы.

– Нет-нет-нет! Не отговаривайте меня! Не отказывайте в помощи несчастному отцу, у которого такое горе!

Фомин смущенно опустил глаза вниз.

– Я не отказываю… Если вдруг действительно что-то с полицией не заладится, то, – он достал из джинсовых потертых брюк блокнотик, крохотную ручку, написал свой номер телефона и протянул Савелию Ивановичу, – звоните… Но имейте в виду, что появлюсь в Екатеринбурге не ранее тридцатого сентября, а к тому времени, я надеюсь, всё уладится. Уверен, что с вашим сыном ничего серьезного не случилось.

– Ваши бы слова, Александр Сергеевич, да Богу в уши.

Фомин похлопал земляка по плечу.

– Не теряйте надежду, старина, не теряйте.

Прощаясь, они обменялись крепким рукопожатием.