Читать книгу Toutes les Poésies de Guy de Maupassant (l'intégralité des 50 poésies) - Guy de Maupassant - Страница 17

L’aïeul mourait froid et rigide.

Il avait quatre-vingt-dix ans.

La blancheur de son front livide

Semblait blanche sur ses draps blancs.

Il entr’ouvrit son grand oeil pâle,

Et puis il parla d’une voix

Lointaine et vague comme un râle,

Ou comme un souffle au fond des bois.

Est-ce un souvenir, est-ce un rêve?

Aux clairs matins de grand soleil

L’arbre fermentait sous la sève,

Mon coeur battait d’un sang vermeil.

Est-ce un souvenir, est-ce un rêve?

Comme la vie est douce et brève!

Je me souviens, je me souviens

Des jours passés, des jours anciens!

J’étais jeune! Je me souviens!

Est-ce un souvenir, est-ce un rêve?

L’onde sent un frisson courir

À toute brise qui s’élève;

Mon sein tremblait à tout désir.

Est-ce un souvenir, est-ce un rêve,

Ce souffle ardent qui nous soulève?

Je me souviens, je me souviens!

Force et jeunesse! ô joyeux biens!

L’amour! L’amour! Je me souviens!

Est-ce un souvenir, est-ce un rêve?

Ma poitrine est pleine du bruit

Que font les vagues sur la grève,

Ma pensée hésite et me fuit.

Est-ce un souvenir, est-ce un rêve

Que je commence ou que j’achève?

Je me souviens, je me souviens!

On va m’étendre près des miens;

La mort! La mort! Je me souviens!