Читать книгу Zwei Hurensöhne - Helmut Wichlatz - Страница 6

Mike Hensen hatte sein Bike an der Einfahrt zum Parkplatz ins Gebüsch geschoben und schlich sich langsam an die Szene heran. Das sah nicht gut aus, was er da beobachtete. Der Joker hatte wohl irgendeine Scheiße gebaut und bekam nun ordentlich Prügel von Askims Muskelmännern. Mit denen war nicht gut Kirschenessen, das wusste Mike aus eigener Erfahrung. Wegen ein paar Euro, die er ihnen schuldete, hatten sie ihm einmal zwei Finger gebrochen. Das Geld musste er trotzdem bezahlen. Umso mehr hatte er seine Ohren gespitzt, als dieser Knallkopf Joker vorgestern von seinen großen Deal erzählt hatte, den er mit Askim durchziehen wollte. „Danach mache ich erst einmal lange und ausgiebig Urlaub, das kannst du mir glauben“, hatte er zu Mikes Kumpel, dem Dealer, gesagt und dann einen tiefen Zug aus der dicken Berta genommen. Diese Wasserpfeife Marke Eigenbau hatte bisher noch jeden gesprächig gemacht, also hatte Mike sich ruhig verhalten und sich das Schauspiel von Anfang bis Ende reingezogen. Zuerst hatte der Joker ausgiebig angeraucht und eine ganze Ladung Dope in Luft aufgehen lassen, ohne auch nur einen Zug zu nehmen. Dann hatte er tief und lange an dem breiten Bambusmundstück gerissen und gleich darauf einen so üblen Hustenkrampf bekommen, dass er geglaubt hatte, es würde ihn umbringen. Ja, die Berta hat es schon in sich. Mikes Kumpel stochte sie eigentlich nur an, um seine Kunden von der zweifelhaften Qualität seines Dopes zu überzeugen. „In dem Ding kannst du auch Dackelscheiße verbrennen“, hatte er einmal stolz behauptet. „Am Ende sind alle breit wie die Nattern und kaufen das Zeug zu dem Preis, den ich haben will.“ Er selbst bevorzugte seit Jahren schon die selbstgerollten Tüten, weil sie nicht ganz so mörderische Auswirkungen auf die Lunge und die Bronchien hatten. „Und breiter als breit kannste eh nicht werden“, lautete eine seiner Weisheiten. Daran hielt sich Mike und machte immer einen Riesenbogen um Berta. Nicht so Joker. Der Bekloppte musste ja immer den Harten raushängen lassen. „Komm, lass Papa mal machen“, hatte er verkündet und das große aus Ton getöpferte Teil vor sich hingestellt. Mike hatte wissend gegrinst und ihm eine ordentliche Portion fertiggemacht. Dann schaute er zufrieden zu, wie sich dieser Joker die Seele aus dem Leib hustete und erst nach und nach wieder zu Atem kam. „Noch eine?“, hatte er danach süffisant gefragt und in die knallroten Augen seines Gegenübers gegrinst.

Dann hatte der Joker von seiner goldenen Zukunft und seinen Träumen von einem Ort namens Katmandu oder so erzählt. Und davon, dass Askim ihm dazu verhelfen würde. Schnell hatte sich Mike alles zusammengereimt und beschlossen, dass auch er seine goldene Zukunft damit beginnen würde. Und wenn er nur Joker nach dem Deal erpressen und ihm einen Teil seines Honorars abnehmen würde.

Umso erstaunter war er gewesen, als er sich dem Parkplatz an der Millicher Halde genähert und gesehen hatte, wie Joker gerade von Bingo und Bongo verprügelt wurde. Askim und sein Schatten Hassan hatten dabeigestanden und zugeschaut. Der Rucksack, in dem Mike den Schlüssel zu seiner goldenen Zukunft vermutete, lag etwas abseits. Seltsamerweise hob ihn keiner auf, als sich die Gruppe mit Joker in der Mitte in Bewegung setzte. „Kerl, müssen die bescheuert sein“, murmelte er und duckte sich noch tiefer hinter dem Busch, von wo aus er das Schauspiel beobachtete. Die lassen den Stoff doch nicht wirklich da liegen? Mike wunderte sich sehr, aber die Gruppe stieg eindeutig die Himmelsleiter hinauf und der Joker bekam sogar dabei noch Dresche. Die müssen einen gepflegten Hals auf den haben, dachte er. Aber naja, er war ja schon immer ein Idiot und ein Großmaul. Und bei den Kanaken muss man vorsichtig sein, was man sagt. Das wusste doch jeder. Anscheinend hatte der Joker sich mal wieder maßlos überschätzt und jetzt würde er die Packung bekommen, die er schon lange verdient hatte. Ihm sollte es nur recht sein. Mike beobachtete, wie die Gruppe auf dem ersten Plateau hinter den Bäumen und Büschen verschwand. Schon wenig später sah und hörte er sie die zweite Etappe der Himmelseiter besteigen. Wenn die erst einmal oben angekommen sind, wird es übel aussehen für den Joker, da war er sich sicher. Dann nahm er allen Mut zusammen und lief geduckt zu dem Rucksack. Ein schneller Blick hinein ließ sein Herz höher schlagen. Geil! Das waren mindestens zehn Plastiktüten mit Turbopulver. Bestimmt zwei, wenn nicht sogar drei Kilo! Junge, heute ist dein Glückstag, dachte er und griff nach dem Rucksack, hielt jedoch in der Bewegung inne und schaute sich noch einmal um. Immer noch keiner. Und wenn sie ihn bemerken würden, wäre es zu spät. Denn er würde längst über alle Berge sein, bis die wieder unten auf dem Parkplatz waren. Und schießen und auch noch treffen war in dieser Dunkelheit nahezu unmöglich. „Heute ist wirklich dein Glückstag, Junge! Nun nimm auch mit, was die Zahnfee für dich dagelassen hat“, ermutigte er sich selbst und nahm den Rucksack auf.

Eine Minute später saß er auf seinem Fahrrad und war in Richtung Innenstadt unterwegs. Scheiße, heute ist mein Glückstag, jubelte es in ihm. Doch irgendwas störte. Dieser Scheißjoker störte. Der Gedanke, dass dem Arschloch da oben jetzt die Lampe ausgepustet würde, ließ Mike keine Ruhe. Klar, der Joker war ein Idiot und keine zehn Cent wert, aber wollte er sich mit seinem Tod belasten? Vielleicht noch das ganze Scheißleben lang Schuldgefühle haben wegen diesem …. Nein! Niemals! Er hielt an und kramte sein Mobiltelefon heraus. Kann ja nicht schaden, wenn ich auch was auf der Haben-Seite habe, wenn später mal der Deckel zusammengerechnet wird und ich die Zeche bezahlen muss. Eins-Eins-Null. Freizeichen. „Guten Abend, Sie sind verbunden mit dem Notruf der Polizei. Wie kann ich Ihnen helfen?“

*

Mike Hensen wurde zwei Wochen später in seiner kleinen Wohnung gefunden. Er hatte sich selbst mit der Mischung aus Ata und Babypuder ins Jenseits befördert, die er aufgezogen und in seine Blutbahn gespritzt hatte. Gefunden hatte ihn ein Bekannter, der eigentlich nur ein paar CDs holen wollte, die er Hensen geliehen hatte. Deshalb sei er, weil Hensen ja nicht auf sein Klingeln reagiert hatte, über den Balkon in die Wohnung geklettert und habe dabei rein zufällig nur die Scheibe des Toilettenfensters zerschlagen, durch das er dann in die Wohnung gelangte um dort gleich über den Toten zu stolpern. Die externe Festplatte und die Xbox in seiner Lidltüte hatte er natürlich schon dabei, als er gekommen war, weil die ja ihm gehörten oder eher einem Bekannten aus der Spielhalle, der sie ihm geliehen hatte und von dem er aber nur den Vornamen kannte. So ein Mittelgroßer mit dunklen, nein eher hellen Haaren und so Tattoos und so. Die herbeigerufene und dergestalt genauestens informierte Polizei fand mehrere Beutel mit dem zusammengemischten Zeug aus Jokers Waschküche und so war die Sache schnell klar. Hensen, der Blödmann war auf einen Riesenschwindel reingefallen. Und seine Gier, weil es durchs Blut gleich schneller gehen sollte, hatte ihn das Leben gekostet. Und ihn wohl auch daran gehindert, die CDs wieder zurückzugeben, wie der unbescholtene Finder noch anmerkte, bevor er versuchte, mit seinem technischen Hausrat in der Plastiktüte zu verschwinden.

„Nun bleiben Sie mal schön hier“, entschied Kriminalkommissar Ben Becker und deutete an, dass der Mann erst einmal einen uniformierten Schatten brauchte. „Das mit dem Speed pumpen kriegt man den Leuten einfach nicht abgewöhnt“, murmelte er und schaute noch einmal auf Hensens Leiche, die gerade für den Transport eingepackt wurde. „Wieso hat er nicht darauf geachtet, ob das Zeug überhaupt sauber ist“, murmelte er weiter. „Ich meine, er hat doch sicher einen Riesenbatzen Geld für das da auf den Tisch gelegt. Und dann prüft er nicht die Ware, sondern haut sich gleich die Abschiedsportion in den Brägen? Unwahrscheinlich. “

„Vielleicht sollte er nur aufpassen auf das Zeug und hat sich dann mal eben auf die Schnelle daran vergriffen“, warf seine Kollegin Annette Hausmann ein. Sie hatte den Rucksack genauer mit Latexhandschuhen unter die Lupe genommen.

„Mag sein, aber warum hat dann der Eigentümer das Zeug nicht abgeholt oder mitgenommen, wenn er den Hensen hier tot vorfindet? Schließlich hat er gut und gerne zwanzigtausend investiert für diesen Beschiss. Ich meine, das lässt man doch nicht liegen, schon wegen der Spuren.“

„Kann da ein Zusammenhang mit unseren Freunden von der Millicher Halde bestehen?“

„Unwahrscheinlich, schau dir den Hungerhaken mal an. Das wäre nicht seine Kragenweite gewesen.“

„Also hat er es geklaut“, folgerte Hausmann und wühlte durch den Rucksack. „Der Besitzer hat sogar eine Nachricht hinterlassen, schau mal.“ Sie hielt einen Zettel hoch und las ihn dann vor.

„Jetzt habe ich euch gefikt, danke für die Knete – Hoffentlich investiert der etwas davon in einen Volkshochschulkurs. Dafür ist es nie zu spät.“

„Ey krieg ich jetzt meine Tüte wieder? Der Typ aus der Spielhalle bringt mich um, wenn ich dem die Sachen nicht wiedergebe! Ich hab nix gemacht!“, meldete sich Hensens Bekannter zu Wort und gestikulierte wird herum, bis ein Smartphone und eine Digitalkamera aus der Jackentasche fielen. Alle schauten auf die beiden Gegenstände auf dem Boden.

„Die gehören nicht mir, ich meine doch schon, aber eigentlich habe ich die auch ausgeliehen – bei dem Typ, dem Kumpel von dem Typ, dem die Sachen in der Tüte gehören. Den kenn ich echt, den gibt’s wirklich. Kann ich jetzt bitte los, ich hab noch Termin mit Amt wegen Umschulung und so …“

„Wenden wir uns erst einmal den Lebenden zu“, entschied Becker. „Mal sehen, was dieses Unschuldslamm noch zu erzählen hat.“

Den Zettel mit Jokers Abschiedsgruß steckte Hausmann in einen Plastikbeutel und folgte ihrem Kollegen.