Читать книгу С тобой что-то не так - Ильвир Ирекович Зайнуллин, Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 6

Я не ответил сразу.

Телефон всё ещё был у меня в руке, экран светился в полумраке комнаты, и эти три слова — «Ты тоже виноват» — будто прожигали пространство между мной и реальностью. Я смотрел на них, не моргая, как будто, если отвести взгляд, они станут чем-то большим. Или наоборот — исчезнут, оставив меня наедине с тем, что было до них. Но они оставались.

Внутри что-то изменилось. Это уже было не просто горе. Не просто потеря. Это было обвинение. Чёткое. Личное. Направленное прямо в меня.

И самое страшное — я не мог его отрицать.

Пальцы медленно опустились на клавиатуру. Я хотел написать что-то резкое, требовательное — «Кто ты такой?», «Что это значит?», «Что произошло?» — но слова не складывались. Всё казалось либо слишком слабым, либо слишком поздним. В итоге я не написал ничего. Просто смотрел на экран, ожидая… сам не зная чего.

Ответа не последовало.

Минуты шли, но номер больше не писал. Словно сделал то, что хотел — бросил камень — и исчез, оставив круги на воде расходиться сами собой.

Я резко вдохнул и закрыл глаза. И в этот момент воспоминание вернулось.

Последний разговор.

Он всплыл не как обычная память, а как будто я снова оказался внутри него — с тем же светом, тем же звуком, тем же ощущением, что тогда ничего особенного не происходит.

Три дня назад.

Я стоял у окна, одной рукой держал телефон, другой листал что-то на ноутбуке. Я помню, что был занят. Или думал, что занят. На самом деле — просто не хотел отвлекаться.

— Привет, — сказал он.

Голос был обычным. Почти.

— Привет. Что-то срочное? — ответил я, даже не пытаясь скрыть раздражение.

Сейчас это «что-то срочное» звучало как нож.

Тогда — как привычная фраза.

Он сделал паузу. Короткую. Но теперь, вспоминая, я понимаю — она была длиннее, чем должна была быть.

— Нет… просто хотел поговорить.

Просто поговорить.

Сколько раз люди говорят это, когда им на самом деле нужна помощь?

Я перевёл взгляд на экран ноутбука. Там было что-то важное. Как мне тогда казалось.

— Давай чуть позже? Я сейчас занят.

Снова пауза.

Я не обратил внимания.

— Да… конечно, — сказал он тихо. — Просто… ладно.

И вот здесь.

Вот здесь было что-то.

Сейчас я это слышу отчётливо. Тогда — нет.

В его голосе мелькнула усталость. Не физическая. Глубже. Такая, от которой не отдыхают.

— У тебя точно всё нормально? — спросил я уже скорее автоматически, чем из интереса.

И снова — пауза.

Дольше.

Слишком долго для простого вопроса.

— Да, — ответил он. — Всё нормально. Не переживай.

Люди лгут именно так.

Спокойно.

Без лишних слов.

Я кивнул, хотя он не мог этого видеть.

— Ну тогда потом созвонимся.

— Потом… — повторил он.

И вот это слово прозвучало странно.

Будто он пробовал его на вкус.

Будто не верил в него.

Но я уже не слушал.

— Всё, давай. Напишешь.

— Угу…

Связь оборвалась.

И это был последний раз, когда я слышал его голос.

Я резко открыл глаза.

Комната снова была передо мной — та же, но уже чужая. Всё вокруг казалось каким-то ненастоящим, как декорация, за которой скрывается что-то другое, более тёмное и важное.

Я подошёл к столу и открыл ноутбук. Экран загорелся, и на нём осталось то самое окно, на которое я смотрел тогда, во время разговора.

Я замер.

Это было не просто совпадение.

Это было сообщение.

Чат.

Открытый чат… с ним.

Я не помнил, чтобы открывал его тогда. Но теперь он был здесь.

Я медленно сел и начал прокручивать переписку вверх.

Сообщения. Много. Старые, тёплые, живые. Шутки. Планы. Споры. Всё, что было до того, как между нами что-то изменилось.

А потом — пауза.

Длинная.

И последнее сообщение.

Не от меня.

От него.

Отправлено… в ту ночь.

Я нахмурился. Сердце ускорилось.

Я точно не видел этого сообщения.

Я бы запомнил.

Я кликнул.

Текст открылся.

И в этот момент всё внутри меня сжалось.

«Если ты это читаешь — значит, я не смог».

Я замер.

Каждое слово словно отдавалось внутри глухим эхом.

Не смог… что?

Что он пытался сделать?

Почему это сообщение пришло… но я его не увидел?

Я продолжил читать.

Но текста больше не было.

Только одна строка.

Как будто он начал… и не закончил.

Или кто-то не дал ему закончить.

В комнате стало холоднее.

Я медленно перевёл взгляд на телефон.

И в этот момент пришло новое сообщение.

С того же номера.

Я уже не колебался.

Открыл сразу.

На экране появилось:

«Ты всё ещё думаешь, что это было случайно?»

Я почувствовал, как по спине пробежал холод.

Потому что впервые за всё это время у меня появилась мысль, от которой стало по-настоящему страшно:

а что, если он не просто умер?

А что, если это только начало?