Читать книгу Под колесами любви - Инна Коновалова - Страница 5

Октябрь, 2020 год.

Очередной удар. Прямо «в сердце». Я – на даче. Сижу с тыльной стороны дома, прислонившись спиною к стене. В руках – сигарета. Руки дрожат. По щекам – слёзы. Я смотрю в небо и вопрошаю Господа… Почему мне за всю жизнь так ни разу и не довелось испытать настоящей взаимной любви…, чем так сильно перед ним провинилась, чем прогневила… Душа опять устремилась в какую-то невидимую даль, запустив процесс самоуничтожения тела2. Прослушанная проникновенная лекция католической монахини о судьбах женщин и все мои последующие, заключительные, размышления на эту тему привели к одному простому выводу: полюбить меня так, как я того хочу (а на меньшее я больше не согласна…), принять и всецело разделить силу и пламя моих чувств способен лишь тот, кто меня ТАКОВОЙ сотворил… В наушниках зазвучала песня, слова которой, подобно гимну, поддержали мои «настройки души» и стали своего рода подтверждённым «ориентиром» [Conversations in the Dark. John Legend, Lindsey Stirling].

Ноябрь, 2020 год.

На мольберте – картина, рисуемая по цифрам. Рыжий кот, выглядывающий из-за куста розовых лилий. Эта картина мне напомнила старый позабытый сюжет: дежавю, но только в цвете. Два схожих по тематике рисунка, появившихся на пороге тех самых резких перемен, которые подобно зигзагу, разрезающему лазурь предрассветного неба хвостом взлетающего самолёта, разделяют нашу жизнь на «до» и «после».

Наплыв сценариев, пересечение образов, параллели повторяющихся событий, бумеранги. В той, в самой первой, истории всё было не так драматично и не так тягостно для меня. Там… «палачом» выступила я. Рисунок был чёрно-белым. Карандаш. Срисованное откуда-то из сети изображение гориллы, спрятавшейся за кустом черёмухи и прикрывающей рот прогрызенным тлёй листком. Глаза гориллы…, такие огромные…, в них – смешение чувств: потерянность, боль, страх, отчаяние и безнадёга… Её лицо – ещё такое молодое, но вместе с тем – старушечье, отмечено яркой печатью тревог и пережитых невзгод, подчёркнутой паутинкой въевшихся в кожу морщин. Совсем одна, в кромешной тьме…, испуганно вглядывающаяся в какую-то неведомую даль чужого и чуждого ей мира, страшащаяся выйти из своего укрытия и опасающаяся звуков собственного дыхания… Это была я. Автопортрет. Мой внутренний мир. 2015 год. Мне – 32 года. Ребёнку – 5 месяцев. 3-й год замужества. [История будет описана в книге «Хрустальные замки Анабель»]

Педантичное разукрашивание мелких деталей – прекрасный способ для того, чтобы расслабиться, отключиться от домашних хлопот и позволить мозгу воссоздать картину той мучающей тебя непонятной реальности, в которой ты находишься. В момент, когда «картинка» обрела свои чёткие очертания, откуда-то из глубин, как гром среди ясного неба, поднялась настоящая волна цунами. В каком-то неистовом порыве я открыла WhatsApp и написала своё последнее и самое «громкое» послание тому, кого так страстно «любила» последние два года, ради которого и «отправилась» в самый «опасный путь», чтобы раскрыть все «секреты» человечества. Так и не обретя ЕГО (и даже не приблизившись, оставшись в категории «подруга дней моих суровых…»), я чуть не погубила себя, но, тем не менее, испытывала чувство глубокой благодарности, наивно полагая, что прошла этот путь до конца, и что смогла это сделать только благодаря ему.

Этот инцидент стал первым штрихом финальной сцены той моей драматической пьесы, на фоне которой в самый неожиданный момент, самым незаметным для меня образом начали разворачиваться события совершенно иной истории. Той истории, о которой и пойдёт речь в этой книге. На фоне полнейшего краха всех надежд, на почве булькающего «душевного перегноя» стали пробиваться нежные побеги древа моей НАСТОЯЩЕЙ судьбы…

Слишком часто так бывает, что то, что нам кажется испытанием на пути к обретению своего истинного счастья, «подарком судьбы», оказывается всего лишь подготовительным этапом. Лишь тот, кто не поддастся искушению сойти с дистанции, не сломается и сумеет сохранить веру в Господа и в чудо, удостоится и права на свой «главный призовой забег». Испытания – по силам. Дары – по заслугам («… по вере вашей, да будет вам…»).